- «А если эта Книга… наша книга?», - задал лорд Эмберхарт
вопрос, крутившийся в моей голове прямо с момента, когда я услышал
словосочетание «Бесконечная Книга Правил».
- «Этого не может быть…», - с сомнением отреагировал я, -
«Маркер высказался предельно ясно – Игра заканчивается, как только
Книга попадает в распоряжение одного из участников. Мы, точнее ты,
прибыли из другого мира, как и остальные, мы котируемся ей как
участники Игры…»
- «С чего ты это решил?», - в ровном глубоком голосе лорда
промелькнуло нечто, очень похожее на злорадство, - «А если Ей
просто захотелось получить носителя? И она его
призвала?»
А затем выдала жену, детей, статус, связь с другим «я»,
богатство, новую жизнь. Всё, приковывающее меня к этому миру. Не
дающее возможности совершить что-то радикальное, вроде как, попав
на Гарамон, запустить Резонанс, нарушить работу портала, а затем
проскочить на Сердечник в последний момент, избавляясь и от
гоблинов, и от книги. Брр…
Безумное допущение, но вполне в духе Гримуара Горизонта Тысячи
Бед. Его влияния хаотичны и бессмысленны, а что такое хаос как не
бесконечность правил и ограничений, ломающих друг друга, отменяющих
и изменяющих? Но в таком случае – мы в заднице, потому что лорд
Алистер Эмберхарт заложник книги, а Игру, выходит, выиграть нельзя.
По крайней мере, пока я жив.
Нет, что-то тут не так.
Нам нужно больше информации.
///
Лениво отведя голову, он уклонился от взвизгнувшей прямо у носа
стали. Отточенный тысячами часов упражнений отшаг назад
одновременно с экономным жестом, посылающим в противника крупицу
силы, формирующуюся прямо на лету в форму энергии, максимально
приспособленную для нанесения вреда. Враг напротив уклоняется также
небрежно, как и он, пропуская мимо себя смерть. Обмен ударами, три
молниеносных финта, контратака, резкие всплески сил, развеивающих
накладываемые проклятия.
Забавно.
Враг выхватывает чрезвычайно маленький, почти игрушечный,
револьвер. Стреляет исподтишка, согнувшись в три погибели и
пропуская над головой разряд чистейшей боли, который он только что
бросил со своего мизинца. Уклониться от пули сложнее, чем от
энергии, но слишком предсказуемым было само движение. Он начал
уклоняться до того, как блеск стали револьверчика достиг его
глаз.
Смерть снова проходит мимо.
Сталь, порох, магия, личные