Маг в Законе. Том 1 - страница 57

Шрифт
Интервал


            Нити натягиватся.

            Вибрируют от напряжения, и дрожь их огнем отдается внутри тебя.

            Все. Силы на исходе. Но ты успеешь. Последний посыл, последний приказ, последний финт -- и тогда уж точно все. Можно будет расслабиться. И, пожалуй, улыбнуться.

            Но это -- потом.

            После.

            -- Ну все, все, красавица. Хватит лизаться. Теперь -- иди отсюда. Тут люди, тут тебе не место. Лес большой, прокормишься. А сюда приходить не надо. Поняла? Не на-до! Вижу, вижу, поняла. Ты ведь у меня умница, умница и красавица! Давай на прощанье, хором: пиро Можайско дром, хачи ли тэ... вот по большой дороге по Можайской коней я гнал, ах, мама, краденых... Ну ладно, иди!

            Прощальный шлепок -- и медведица, пару раз оглянувшись через плечо, споро трусит прочь. Нити натягиваются, натягиваются -- и начинают рваться, подобно гитарным струнам, отдаваясь дергающей зубной болью. Осталось три... две... одна... а-ах! Последний рывок отозвался особенно сильно. Ты застонал, стиснув зубы. Медведица, больше не оборачиваясь, исчезла за деревьями.

            Вот и все.

            Теперь можно расслабиться.

            Теперь все можно.

            Теперь...

            Страшная судорога выгибает изнутри, ломая и корежа, твое многострадальное тело -- и перед глазами вспыхивает чернота той ночи, которой не будет конца.

            Вот теперь -- действительно все.

            Прими, Господи, душу...


[1] Пойду я по деревне, наберу свинины... (ром.).

[2] Ай, мама, даст бог, ай, даст нам бог!.. (ром.).

                                                                                                              Ты возвращаешь человека в тление, и говоришь:

                                                                                                              "Возвратитесь, сыны человеческие!"

                                                                                                                                                                Псалтирь, псалом 89


            -- Дру-у-уц!.. ай, баро[1]...

            Он лежал -- неловко, боком, по-детски свернувшись калачиком. Острые колени подтянулись к самому подбородку; струйка слюны липкой ниточкой ползла на плечо, оставляя дорожку садового слизня. Еще теплый снаружи, еще теплый лежал он, улыбаясь, но ледяной изнутри, и душа гулящего Дуфуни Друц-Вишневского, рома сильванского, душа Ефрема Жемчужного, кузнеца из Вильно, душа бродячего цирюльника Франтишека Сливянчика, лихая душенька мага-рецидивиста Бритого...