Лавка "Ловец снов" - страница 3
Выдох отдался такой болью, что спазмом скрутило каждую мышцу и вену. А вот новый вдох сделать я уже не смогла – сердце наконец остановилось. Перед глазами застыли растянутые красные губы и темный, потрескавшийся потолок.
Очнулась я от невыносимой, невозможной жажды, от дикой сухости во рту. Очнулась, перевернулась на бок, протягивая руку к тумбочке, и мгновенно дернулась от легкой боли в груди. Меньше секунды, меньше мига потребовалось на то, чтобы вспомнить произошедшее: подвал, азиатка, невыносимая боль, запах сладких, удушливых трав…
Я подскочила в кровати, распахивая глаза. Не в своей кровати, не у себя в комнате, точно не у себя дома…
Напротив, небрежно прислонившись к стене с выцветшими от времени обоями, стоял незнакомец. Мужчина. Высокий, широкоплечий, красивый. Почти такой же ненастоящий, какой казалась мне страшная, кукольная тетка. Тонкие губы незнакомца кривились в немного насмешливой, но вполне живой улыбке, в стальных глазах сверкало что-то очень похожее на любопытство. А… а вся одежда была измазана кровью: темные брюки, бежевый свитер, пестрел на острой скуле алый развод, будто кто-то случайно мазнул пальцем.
- К-кто вы? – выдавила я так тихо, что сама едва расслышала собственный голос. Инстинктивно подобралась, сжалась на чужой постели. Тело содрогнулось, на горле сжались сухие пальцы страха. Снова.
- Меня зовут Андрей, - пророкотал бархатный, глубокий голос. Мужчина не сдвинулся с места, не пошевелился, но… но почему-то вдруг стал будто ближе, давил своим присутствием сильнее. – Не бойся, Даша. Теперь бояться бессмысленно. Пить хочешь?
Я только крепче вцепилась в одеяло, не в силах ни кивнуть, ни пошевелиться, ни тем более что-то ему ответить. Он пугал отчего-то гораздо больше, чем азиатка в том подвале и уроды, которые меня схватили. Он был словно не из этого мира…
А это герои))))
Саныч
Дашка
Александр Литвин
Стерва. Красивая, холодная, надменная стерва.
Нет, все темные ведьмы, конечно, стервы, но эта… какая-то особенная… Идеальная, абсолютная. Выдержанная. Как дорогой французский коньяк... Он идет мягко, легко. Ты сам тянешься к бокалу, замираешь на миг, предвкушая вкус, наслаждение. Греешь в руках, а потом смакуешь, растягивая удовольствие, перекатываешь на языке, с наслаждением глотаешь. Пьешь медленно, желая продлить мгновения, распробовать оттенки и тончайшие ноты и незаметно для самого себя заново наполняешь бокал. Такой коньяк не сшибает с ног, не слишком туманит мозги, но… Но на утро все равно хочется сдохнуть, сунуть воспаленную голову под лезвие гильотины или пустить пулю в лоб. Вот и Дария такая же – рта еще не раскрыла, а я уже предвкушаю занятное представление… Ну хоть развлекусь.