***
Пекло было по-прежнему невыносимое. Некоторое время я лежал.
Потом ко мне подошли четверо и понесли куда-то. Кровь из раны
заливала лицо. В глазах рябило. Так что куда меня несли, я не особо
понимал. Несколько раз я терял сознание. И когда в очередной раз
пришел в себя, увидел, что лежу в своем шатре.
- Он выживет? – Спросил откуда-то издалека сердитый
голос.
- Да, должен выжить. Рана не смертельная.
- Хорошо. Перевяжите рану.
Я кое-как скосил глаза и увидел лорда Риде ги Мастара.
- А, вы очнулись. – Лорд Риде подошел ко мне и нахмурился. –
Лучше не двигайтесь. Вы потеряли много крови.
- Где Гастар?
- Гастар сейчас с войсками. Он приходил вас проведать, но вы
были без сознания.
- Сколько человек уцелело?
- Ваших? Немного.
- Вальтур, лорд Лерен?
Лорд Риде медленно покачал головой.
- Что вы со мной сделаете?
- Утром вас отвезут в столицу. Там вы предстанете перед
королевой.
- Что будет с остальными?
- С остальными? – Переспросил с недоумением лорд Риде. – Поль,
поверьте на слово. Вам не об этом теперь следует переживать.
***
Не знаю, сколько человек в итоге уцелело из двенадцатитысячного
войска. Триста. Или около того.
Лорд Лерен был затоптан лошадьми и до того обезображен, что тело
его отыскали далеко не сразу. Вальтура нашли быстро. Он лежал с
каким-то умиротворенным выражением на лице и широко раскрытыми
глазами смотрел в небо. Бедный мальчик. Лорду Галата удалось
удрать.
Через три дня меня доставили в столицу. По случаю окончания
братоубийственной войны королева объявила двухнедельные торжества.
На площадях давали представления. По улицам ходили люди с винными
бочонками и наливали всем желающим. Гремела музыка. Толпы сновали у
борделей. Всюду царили пьянство, похоть и разврат.