- Ну, все, береги себя. Будь сильной.
Берут чемоданы, шагают под шуршание пластмассовых колесиков об асфальт. Я смотрю ей вслед, как она уходит со своим молодым любовников. Даже в спортивном костюме, она прекрасна. Прямые плечи, гордая осанка, шаг как у фотомодели. От нее веет достоинством и настоящей женщиной. Роскошной, знающей себе цену шлюхой.
Я стою на месте и думаю о том, как расстроится отец. Потому что не смогу ни сказать ему. Льщусь, может быть, он и так знает. И это будет не плохо, тогда мне не придется исполнять роль печального вестника. Может быть я одна, как всегда не в курсе всего происходящего.
Некоторое время, я не двигаюсь. Слушаю звуки вокруг. Люди приезжают и уезжают, хлопают дверцами машин, шуршат багажом, торопятся. Периодами доносятся до ушей надрывный бас, это самолеты прогревают двигатели в ночной прохладе. Некоторые взлетают, вибрируя уходящим в небо богатым пространственным гулом. Где-то эхом отзываются звуки ритмично стучащегося поезда. Под высокими прожекторами, звезд почти не видно.
Все как-то скомкано, нелепо. Наверное, такие вещи именно так случаются, неожиданно и неудобно. Надо ехать домой, дождаться папу и поговорить с ним. Это не конец света, а всего лишь жизнь. Где каждый делает личный выбор, каждый занимает собственную позицию, принимая или не принимая чью-то сторону. Иногда сторону принять нельзя, а выбирать нужно. И я понимаю, что уже выбрала. Мне кажется, я никогда не смогу поступить как мама. Я никогда не буду такой как она. Я никогда не предам, того, кого люблю.
Возвращаюсь домой, захожу в дом. Он тихий. Пустой. Без мамы, я ощущаю его брошенным. Осиротелым. Включаю свет в прихожей и прислушиваюсь. Ни звука. Стены и я.
В детстве я любила, оставаться одна дома. Я одевала длиннющий бабушкин свадебный подюбник из белого хлопка на шею, и плясала до упаду. Представляя себя великой танцовщицей. Тогда дом превращался в замок, сложную местность, где я побеждала драконов, роботов-зомби, спасала прекрасный мир от чудовищ убийц и возвращалась победительницей. С щитом, а не на щите. Танцам не была конца.
Трогаю предметы в холле. Все они не из моего детства. Все они из новой жизни родителей. Те старые пылятся где-то в коробках в кладовке, в подвале. А эти модные, в ногу со временем, ничего не значат. Они холодят ладонь, пока я их рассматриваю, грею. Красивые, они кажутся выхолощенными, пустыми без воспоминаний.