— У вас что, сезон охоты на
волков? — спрашиваю я, уперев острие палаша в землю.
Фан Лин замирает. На его лице
отчетливо проскальзывает неподдельная тревога.
— Это не волки. — Он мотает
головой и машет рукой в сторону крепости. — Нужно уходить, быстро.
Это болотники.
— Болотники?
— Члены клана Болотных Псов.
Того, откуда... ваше тело.
— А-а. И... что им
нужно?
Фан Лин надевает шлем обратно,
хватает мешок и фонарь, и, прежде чем ринуться к тропе, по которой
мы сюда пришли, произносит медленно и отчетливо:
— Видимо, они как-то прознали
о том, что мы вас приютили... Боюсь, что им нужны вы, лорд Грэй.
Живым или мертвым.
Странные они ребята, эти
болотники. И я еще могу понять, что здесь в порядке вещей устроить
резню из-за предателя, ушедшего к соседям... Но зачем раньше
времени выдавать свое присутствие звуковыми сигналами?
Я размышляю над этим, пока мы
с Фан Лином бежим, что есть мочи, по тропе, а мой левый бок
изнывает от регулярных покалываний и режущей боли. Возможно,
болотники выдвинулись несколькими группами, с разных сторон, и
таким образом «переговаривались», чтобы начать операцию
освобождения (ну или захвата) все вместе. Не знаю. Знаю лишь, что
следующий раз, когда Фан Лин позовет меня куда-то в пять утра, я
пошлю его очень-очень далеко.
Мы продолжаем нестись по
петляющей тропе, и с каждым шагом это дается мне все труднее. Я
почти ничего не вижу из-за дурацкого сетчатого ведра на голове, а
дюралюминиевый палаш неприятно тяжелит руку. Может, стоило оставить
его на площадке, а не тащить с собой? Однако Фан Лин несется вперед
с мечом в руке, а своей головы у меня нет — так что я следую его
примеру.
— Грэй, быстрее! — кричит Фан
Лин, обогнавший меня метров так на десять.
К сожалению, вместо ускорения
мне приходится замедлить шаг, чтобы хоть чуть-чуть отдышаться —
иначе, боюсь, мои легкие вырвутся наружу и покинут мое бренное
тело.
— Не... — Голос мой похож на
предсмертный хрип. — Не могу...
— Они захватят вас в плен, а
потом четвертуют!
А, ну так бы сразу и сказал,
мотиватор хренов. Если бы я только еще мог объяснить эту не самую
завидную перспективу своему телу...
Я чуть поворачиваю голову и
вижу, как на периферии зрения уже маячат приближающиеся сзади
силуэты с оружием — и, подозреваю, что, в отличие от нас, с оружием
настоящим. Надеюсь, хотя бы не с огнестрельным — таких сюрпризов я
не переживу.