Мой бок изнывает от режущей
боли, а второе дыхание почему-то не спешит открываться, хотя,
казалось бы, сейчас для этого самое время. Несмотря на это, я
стараюсь заставить себя быть оптимистом. Кажется, до крепости
остается метров триста, не больше. И, судя по многочисленным огням
на стенах и в окнах, там уже знают о нападении. Отлично. Остается
лишь...
Поток моих мыслей обрывается,
когда я вижу, как слева, лавируя между хитросплетениями деревьев и
кустов, по склону горы мне наперерез бегут трое. Времени на
размышления у меня нет, так что я решаю сменить курс и броситься
вправо. Цепкие ветви нещадно хлещут меня по всему телу — впервые за
последние несколько минут я порадовался, что на голове у меня
учебный шлем. Куда бежать, я не имею ни малейшего представления,
так что просто бегу вперед, вниз по склону.
В какой-то момент я спотыкаюсь
о некстати подвернувшийся под ноги корень (или черт его знает, обо
что), теряю равновесие и, едва не выронив палаш, кубарем качусь
вниз. Тут же кто-то набрасывается на меня сверху, лишая обзора. Я
что-то кричу — скорее всего, что-то громкое и бессвязное, — и в
промежутках между кувырками тычу палашом себе за спину. Когда палаш
в четвертый раз подряд пронзает пустоту, до меня начинает доходить,
что набросился на меня не один из болотников, а мой собственный
плащ. С горем пополам я поднимаюсь на ноги и свободной рукой
отцепляю плащ от шлема. Сердце стучит в груди так, что я почти не
слышу никаких других звуков. Несмотря на то, что где-то на востоке
уже занялся рассвет, вокруг почти что ничего не видно — только
ветвистые росчерки кустарников и деревьев. Куда
бежать?..
Мне остается лишь довериться
собственному чутью и надеяться, что у Болотных Псов со слухом и
зрением все так же плохо, как и у меня. Я протискиваюсь между двумя
маститыми деревьями и начинаю лавировать в темном лабиринте.
Кажется, где-то здесь должна течь река. Если выйти к ней и идти
вдоль берега...
В этот момент из темноты
навстречу мне выскакивает болотник.
Он высок, плечист и одет во
что-то вроде пластинчатого доспеха. В его правой руке зажат клинок,
в левой — сеть, а на голове красуется увенчанная рогами маска
оленя.
— Вот ты где, ублюдок! — шипит
он, одновременно разматывая сеть.
— Погоди! — кричу я, отступая
назад, к ближайшему стволу. Дыхание сбивается, так что мне
приходится сделать несколько глубоких вдохов и выдохов, прежде чем
продолжить. — Я... Я не тот, кто вам нужен.