Мне страсть как хочется еще
раз обернуться и проверить — точно ли нигде поблизости не притаился
Убийца Демона-Принца, кем бы тот ни был? Вместо этого я оторопело
хлопаю ресницами и нервно почесываю облепленный щетиной
подбородок.
— Мы призвали вас в час
величайшей нужды! — Колокольчики продолжают звенеть в такт словам.
— Только ваши умения, накопленные за века, могут помочь нам,
изгнанникам Семнадцатого Доминиона, восстановить справедливость в
отношении наших некогда славных кланов!..
Я открываю рот, чтобы наконец
попросить уважаемого старика перестать молоть всякую чушь, когда
тот продолжает с еще более ярым напором:
— Знаю, вы привыкли к большим
почестям и более грандиозным заданиям — однако, уверяю вас, о
Повелитель Черного Пламени, мы с семьей позаботимся о том, чтобы вы
ни в чем не нуждались! Мы сделаем все возможное, чтобы ваше
пребывание на Тальдее...
Я начинаю пропускать этот
бесконечный поток бреда мимо ушей. Что за апофеоз безумия? Я,
конечно, ничего не помню о себе прежнем — но уж точно я никогда не
повелевал Черным Пламенем, не убивал несчастного Демона-Принца и уж
тем более не был Мастером даже одного клинка, что уж говорить о
трех. Должно быть, это какая-то путаница. Должно быть, меня
перепутали с...
И тут до меня
доходит.
С нарастающим внутри ужасом я
вспоминаю тьму, что совсем недавно обволакивала мое призрачное
существо. Вспоминаю, как, наперекор установленным правилам, я
ринулся к свету, к зияющей в черноте двери... И голос, отчаянно
пытавшийся меня отговорить.
Это не для
тебя!
При иных обстоятельствах я,
скорее всего, решил бы, что эти воспоминания — не более, чем поток
бреда... Что-то вроде сумасбродных снов, вызванных жаром. Однако
сейчас мозаика складывается.
Я действительно был
там. И действительно нашел лазейку, ведущую наружу... Вот
только лазейка эта предназначалась не мне. Я отобрал ее у того,
кого здесь ждали. У какого-то, по всей видимости, необычайно
могущественного... героя-мага?
Старик продолжает нараспев
горланить о том, насколько тяжко в этих землях живется
кланам-изгнанникам... Ну или что-то вроде того — я больше киваю,
чем вслушиваюсь в смысл. Крупная дрожь пробирает меня от кончиков
пальцев до головы.
Что? Что мне теперь делать? Я
принимаюсь судорожно размышлять, при этом стараясь не выдавать
обуревающего меня беспокойства. Может, стоит признаться здесь и
сейчас, что я не тот, кто им нужен? Что я никогда не путешествовал
ни по каким измерениям, а всего-навсего некстати сунулся в портал,
забрав эту привилегию у убийцы Демона-Принца? Чем дольше я
обдумываю этот вариант, тем отчетливее мне кажется, что после этого
признания раздосадованный старик засунет мне свой посох туда,
откуда я вряд ли смогу его самостоятельно вытащить. С другой
стороны, если я рискну подыграть и меня раскусят... Боюсь, дело
может не ограничиться одним лишь посохом.