– Давай, подъезжай, – сердито командует лейтёха, но сержант не
торопится выполнять его распоряжение и включает сирену.
Не надолго. Включает и тут же выключает.
– Хаблюк! – не выдерживает лейтенант.
Хаблюк? Вот тебе раз! Вика ведь тоже Хаблюк… Но нет… Этот явно
не её родственник, ничего общего нет… Я всматриваюсь, пытаясь найти
подтверждение своей мысли, потому что мне совсем не хочется, чтобы
этот надутый чувак оказался, например её отцом…
– Да еду, еду, – говорит сержант, таким тоном, будто делает
одолжение и действительно, трогается с места.
– Смотри, твою мать! – выбрасывает руку вперёд лейтёха.
Хулиганы, как мартышки, начинают карабкаться на два низких
гаража, наступая на висячие замки и крепкие петли.
– Вот суки! – шипит Хаблюк и добавляет несколько очень крепких
словечек.
Он снова тормозит, теперь уже резко, и врубает заднюю, чтобы
развернуться или просто ехать задом наперёд, не знаю. Должно быть,
хочет их подловить с другой стороны.
В этот самый момент один из шакалят, а именно белобрысый, раньше
других взобравшийся на крышу гаража, кидает булыжник. Хаблюк в это
время смотрит назад, начиная маневрировать, поэтому глухой удар и
треск стекла становятся для него полной неожиданностью.
– Хаблюк, твою мать!
Лейтенант выскакивает из машины и бросается к гаражу, да только
пацаны уже бегут по крыше, перескакивают на гараж повыше и теряются
из виду, спрыгивая с другой стороны.
Сержант тоже выскакивает, но лишь затем, чтобы осмотреть
паутину, расползшуюся по стеклу. Можно подумать, снаружи она
выглядит иначе, чем изнутри.
– Помчались, давай в машину скорей! – восклицает лейтёха, но
сержант не двигается с места.
– Не догоним уже, – зло мотает головой он, достаёт из кармана
смятую коричневую пачку «Опала» и с напором добавляет, – приехали,
лейтенант!
Звучит это, как «ну что, достукался?»
Он говорит с недовольством и обидой, будто именно лейтенант их
упустил. Я тоже выскакиваю из машины. Блин! Акупунктура! В одних
носках стоять на гравии – то ещё удовольствие.
– Так, ну давай бумаги оформим, – кивает мне молодой мент. – Ты
в какой школе учишься?
– В шестьдесят второй, – поморщившись, отвечаю я.
– Имя.
– Артём…
– Фамилия.
Я молчу некоторое время, соображая, а потом машу головой:
– Не скажу я вам, товарищ лейтенант.
– Почему? – искренне удивляется тот.