Небо начинает светлеть.
— Давай деньги, я выйду и заплачу. Ты не местный, — говорит
водитель.
— Да ладно, какая разница, — говорю я. — Твою машину здесь
хорошо знают, ведь так?
— Это так, — соглашается водитель.
— Почему не местный? Прожил с вами больше двадцати лет…— говорю
я и выхожу из машины.
Я знаю местные приветствия и здороваюсь с боевиками. Мне
отвечают, берут деньги, некоторое время их рассматривают,
подсвечивая фонариком новенькие купюры.
— Всё нормально, — говорит один из них в залихватском берете,
надвинутым на ухо.— Давай, езжай.
Я подхожу к кабинке «Газели» и слышу короткую автоматную
очередь. В тот же миг сильный удар в спину бросает меня под
передние колёса автомобиля.
Я слышу отдалённый крик сестры, пальцы правой руки, сами по
себе, сжимают в кармане уже не нужную гранату, и сознание моё
стремительно поглощает чёрная воронка…
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Здесь чудным образом миры переплелись... (из меня)
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Но я не канул во тьму и небытие...
Через некоторое время я начинаю чувствовать резкую боль в спине,
и яркий свет бьёт мне в глаза.
Я оказываюсь в центре круглой арены. Но это не цирк. Это бой.
Надо мной склоняется парень с прыщавой физиономией олигофрена и с
коротким мечом в руках. Он злобно ухмыляется, поднимает меч и целит
мне в голову…
Я резко дёргаюсь в сторону. Стальной клинок через секунду, почти
наполовину, входит в жёлтый песок рядом с моей головой.
Зрители на трибунах отчаянно ревут со всех сторон.
Мой толстозадый противник изрыгает проклятия, кажется,
по-немецки, и вторично взмахивает мечом. В этот раз я легко ухожу
от удара, вскакиваю на ноги и понимаю, что мой соперник крайне
неуклюж. Он похож на бочонок с короткими ногами. Его и убивать, как
– то стрёмно… Я не палач. Однако, мой правый глаз заливает кровь. У
меня рассечена кожа на лбу.
Я вижу на арене свой меч и подбираю его. Но, боги мои! Какая у
меня тонкая и слабая рука…
В этот момент звучит гонг, и звонкий металлический звук бьёт по
ушам и разносится эхом по самым верхним ярусам арены
амфитеатра.