А ещё на плакате был напечатан год.
1875.
— Можно? — спросил я бармена, указывая на плакат.
— Что, не запомнил, как он выглядит? — хохотнул он. — Бери, всё
равно скоро новые привезут. Мерзавец пристрелил шерифа и помощника,
думаю, штат накинет ещё пару сотен сверху.
— Думаю, этот мистер запомнил только его револьвер, — сплюнув в
какую-то металлическую вазу, процедил небритый ковбой, сидевший за
барной стойкой.
Я неприязненно покосился на этого ковбоя, но, увидев два кольта
у него на поясе, предпочёл не ввязываться в перепалку. Просто молча
открепил плакат от стены, аккуратно сложил вчетверо и сунул во
внутренний карман.
— Мы все запомнили револьвер сеньора Мартинеса, я полагаю,
— постарался сгладить ситуацию бармен.
— У меня нет ни цента, я ищу работу, — сказал я. — Возьмусь за
любую.
Пожалуй, эти слова мне приходилось произносить слишком
часто.
— Ты выглядишь как янки, — ковбой сплюнул ещё раз.
— Оставь его в покое, Джордж, — попросил бармен.
— Ошибаетесь, мистер, я не янки, — зло процедил я.
Этот пьяный урод начинал меня раздражать всё сильнее и сильнее.
Вот уж чего я не терпел, так это стремления американцев поделить
всех на простые и понятные им категории. Янки, дикси, ниггеры,
латиносы, так далее и тому подобное. Расизм там процветал даже
спустя сто лет после отмены рабства и запрета сегрегации. И не
только расизм, но и все прочие -измы тоже.
— А выглядишь как чёртов янки, — повторил ковбой. — И болтаешь,
как янки!
— Если что-то выглядит как утка, плавает как утка и крякает как
утка, то это, скорее всего, утка и есть, — пошутил кто-то из-за
соседнего стола.
Так и знал, что ко мне обязательно начнёт цепляться какое-нибудь
местное быдло. Я повернулся к этому идиоту и заглянул прямо в
глаза, в которых не было ни капли интеллекта, зато они были залиты
вискарём.
— Послушай, дружище, — медленно произнёс я. — Я сутки брёл через
пустыню. У меня на руках умер мой лучший друг. Бандит отнял мои
пушки. Думаешь, ты сможешь сделать мой день ещё хуже?
Ковбой молча поиграл желваками.
— Мистер, если у вас имелось оружие, почему же вы не
отстреливались? — спросил один из игроков в покер, не отрывая
взгляда от своих карт.
Думаю, лучше им не рассказывать, как мы с Дэнни попались мексам.
Поднимут на смех.
— Кончились патроны, — немногословно ответил я.