— Вылезай, приехали!
Не знаю, кто и когда назвал это место Перевалом. Может, так
сокращали слова «перевалочная база». Раньше Перевал был большой
охраняемой стоянкой для дальнобойщиков со своей заправкой,
небольшими магазинами и гостиницей. Теперь он больше всего похож не
то на передвижной цирк, не то на лагерь кочевого племени. Мест в
гостинице давно уже не хватает для всех желающих, и вокруг неё
лепятся палатки. В больших бочках сжигают мусор — на должном
удалении от заправки, разумеется. Вокруг огня собираются люди —
перекусить и поболтать. Кто-то спорит, кто-то негромко поёт, кто-то
уже откровенно клюёт носом, не обращая внимания на шум и гам.
— …И когда ты решишь свернуть с трассы на просёлок, вспомни: нет
там никаких просёлков. Только ответвления, но это широкие
асфальтированные дороги.
— Ну к демонам твои проклятые просёлки, — перебивает Дэя один из
шофёров. — Мне завтра в рейс, между прочим.
Суеверный народ водители, я их понимаю.
— Могу про девушку на мосту рассказать, — меняет тему Дэй.
— Потом, — требуют из темноты, — ты про поворот закончи.
Шофёр сплёвывает в огонь и уходит ночевать в кабину.
— Если этот поворот всё же увидел, то дави на газ, не вздумай
остановиться. Даже просто посмотреть. И не дай боги увидеть, как
там, за деревьями, свет фар мелькает.
— Так это что, призрачная машина? — ржёт кто-то.
— Может, и так, — произносит Дэй, отстранённо глядя в пламя, — а
может, это просто похоже на свет фар. Те, кто мог бы
рассказать, вряд ли находятся в нашем мире. Есть только пара
счастливчиков, которых скорость да удача вывезли.
— Так это правда? — тот же парень, что спрашивал про машину.
— Люди говорят — правда.
— А, — разочарованно тянет любопытный, — я-то думал, ты сам
видел...
— Кое-что и сам видел. — Тон Дэя меняется, совсем чуть-чуть, и
надо хорошо его знать, чтоб заметить перемену.
— О, другой разговор!
— Было мне четырнадцать тогда. Так получилось, что пришлось
заночевать в склепе. Паршивый такой городишко: заправка, магазин да
мэрия. Начало осени, дождь, как будто на небесах все трубы
прорвало. И, как назло, пустые карманы. А под крышу-то хочется. В
общем, бродил я по улицам, пока темнеть не начало, и вышел к
кладбищу. Думал, хоть к сторожу попрошусь. И тут облом — нету
сторожа. И сторожка запертая стоит. А склеп там действительно
красивый, хоть и старый. Статуи у входа, двери резные. И дыра в
крыше, как раз просочиться. Ну, я и спрыгнул.