Но нет, отпускать стало. А когда отпустило, понимаю, что стою
весь мокрый, как цуцик. Пот с лица градом. Комендант мне полотенце
протягивает. Головой качает, по плечу — хлоп, и говорит:
— Орёл!
Молодец, значится.
Каратель только поклонился и был таков. А что ему, аплодисментов
дожидаться? От меня точно бы не дождался, не до рукоплесканий. Тут
бы в рожу ему не двинуть. Не предупредил, сволочь такая, про
огненных слизней под кожей. Так бы и врезал гаду. Ну это я не со
зла — инстинкты могли бы сработать.
А начальник головой качает, матюкается и на выход. Скатертью
дорога! Я делаю вид, что не замечаю. К зеркалу подхожу, гляжусь в
него, как впервые. Рассматриваю метку. Шрам зловещий,
багрово-красный. Сантиметров пять длиной. Строго горизонтальный.
Такой ни с чем не спутаешь. Как это, интересно, мне вояка бутафорию
накладывать хотел? Тут такая метка, что ни одна девочка, соберись
мне нежно ручкой по шее провести, не обманется.
— Потерпи, Орёл, — говорит комендант. Одни мы с ним остались. —
Через пару дней попроще станет.
— Откуда вам знать-то? — спрашиваю, а он воротник отгибает и
двойной рубец мне показывает.
Дважды, значится, провинился. Зауважал я его. Не за то, что боль
терпел, а потому что шрамы эти напоказ не выставляет. Не кичится
своим прошлым, видать осознал что-то.
Я бы тоже так хотел когда-нибудь. Но не сейчас. Да только с
моим-то характером… А впрочем, чего зарекаться? Всяко жизнь
повернуться может. Я до сих пор себя каким-то пацаном чувствую, а
уже третий десяток разменял. Что уж тут о будущем сказать
можно?
Благодарю я, значится, коменданта за полотенце, возвращаю и — к
выходу. А сам думаю, с фига ли за меня Иларион вписывался? Чую
засаду тут.
— Не мочи три дня! — такое напутствие в спину получаю.
Да я и сам всё это знаю. Только как же не мочить, если Павлин на
какую-то вечеринку позвал? Говорит, там бассейн, коктейли, пустой
дом, девчонки-аристократки намечаются.
Бухгалтерки им, конечно, и в подмётки не годятся, да только оно
мне как-то не в кайф. Мне и простые нравятся. Я же видел, как они
на меня смотрят. А те снова будут из себя не пойми кого строить. Не
люблю я высший свет. Там и правды не найти, как у змеи ног, и
чувств истинных не встретишь. Не ищу я их пока, но кто знает?
Иногда девочка и за одну ночь в душу так западёт, что ой-ой.