Мама смотрит на меня еще
несколько секунд, затем встает и, подойдя, хватает за плечи тряся.
- Ты что такое говоришь,
Виорика? Ты… Нет… Какая еще опухоль? Дочка… С ума сошла?
- Мам…
- Нет, - кричит мне в лицо,
словно злится. – Я им устрою там всем… Нет, сказала.
Становится больно за ее
печаль, да за все подряд больно… Обнимаю ее и подвожу к скамье, затем сажусь
рядом и жду… Когда слезы прекратятся у нее и у меня… Когда наступит новая
минута, которая не будет причинять столько же боли.
Мама плачет, задавая вопросы
в пустоту. Потому что я не смогу ответить ей: «Почему же все так?» или «Откуда
это на нашу голову».
Парадоксально звучит – на
нашу голову.
Когда запал сходит, мама
сидит и смотрит прямо.
- Мне жаль, - говорю ей,
рассматривая, нуждающиеся в коррекции ногти.
Почему-то именно эти слова
сейчас хотелось произнести. Но на самом деле, за что мне жаль? Что я получилась
с дефектом? Что ей не повезло удочерить такого ребенка?
Маме такое сказать не могу.
Слишком жестоко, но подумать… подумала.
Наверное, поэтому – мне жаль.
- Жаль? – переспрашивает,
слегка опешив.
- Ага.
- А мне? Думаешь, матери не
жаль? Думаешь, она бы не хотела поменяться местами со своим ребенком?
- Не думаю, мам. Вот честно,
не думаю об этом. А все потому, что в этом смысла нет. Ну, подумаю я, и что?
- Ты что, не понимаешь, о чем
мы говорим?
- Да все я понимаю. Может,
пока что не до конца напугана. Не до конца осознала, что о смерти это все.
Я не договариваю свою мысль,
потому что она набрасывается на меня с объятиями и начинает снова плакать.
Особого разговора у нас в
итоге так и не вышло. Подходящие слова все равно выходили какими-то
неподходящими. Каким-то неправильными.
Лишь в конце, когда я
попросила ее пока не говорить ничего папе, мама вспомнила.
- А Андрей, ты ему что, не
сказала тоже?
С этим было сложнее. Донести
и объяснить тяжело, что решение не только принято, но еще и осознанно.
- Мам, я мужа люблю.
- Я знаю, - не понимая,
ответила, следя за моей мыслью.
- Я ждала, когда у него снова
пойдет в нужное русло авторская мысль и она пошла. Сегодня.
- И что?
- Мам, он книгу пишет полгода
в основном. При таком запале за месяца три справится. Я не буду ему говорить
ничего, пока…
- Нет, не-ет, - машет головой
и строго смотрит, даже не веря в мои слова. – Как ты… Виорика, нет. Он должен…