— Погоди, а он сам тоже маг? — я останавливаюсь, чтобы
передохнуть.
— Кто? Император? — усмехается отец.
— Ага, — киваю я.
— Нет, сын, — мотает головой отец, — император намного сильнее
всех магов вместе взятых. Он бессмертен и правит нашей страной уже
больше двух тысяч лет.
— Вот это да, — удивляюсь я, — а как его увидеть можно?
Хотел бы я посмотреть на этого дряхлого старикашку.
— Только по его личному приглашению, — отвечает отец, — либо за
какие-то невероятные заслуги, либо для получения высокого титула. В
прочем, титулы как раз и дают за что-то грандиозное. Так что, можно
сказать, что повод, всё таки, только один.
Интересно конечно это всё. Но…
— Отец, я видел картины в комнате, в которой я проснулся… — я не
успеваю договорить, потому что отец перебивает меня.
— Это всё твои предки, — говорит он.
— Это я уже понял, — констатирую я, — я хотел спросить на счёт
одной картины… Илья Гончаров…
— Это наш, тот самый предок, приближённый императора.
Благословленный им, — отец поднимает руки к небу.
— Там дата очень странная у него… — добавляю я, — что значит «25
д.п. - 125 п.п.»?
— А, ну это очень просто. Летоисчисление у нас идёт от рождения
Императора, — поясняет он, — когда Илье было двадцать пять лет,
родился Император. Поэтому дата его рождения это двадцать пятый год
до прихода Императора, и сто двадцать пятый год после прихода
Императора в этот мир. Всё просто.
— Вау, — я удивляюсь тому, как это интересно, — А Илья что, сто
пятьдесят лет прожил?
— Да, — кивает отец, — он не обладал даром, но так как находился
рядом в этот знаменательный день рождения нашего Императора, он
одарил его очень крепким здоровьем и долголетием. Они все долго
прожили. Все, кто находился рядом в тот день.
Ну хорошо. Вроде бы всё логично. Несостыковок не вижу в его
словах.
— Так значит, мы один из сорока восьми избранных родов? И что
это нам даёт? — я задаю максимально логичный вопрос.
— Это нам даёт власть… — отец делает паузу и тяжело вздыхает, —
которую мы потеряли.
Я не решаюсь переспросить его, потому что на его лице читаются
лютая тоска и разочарование. Я просто продолжаю колоть дрова.
Отец потирает ладонью лицо. Проводит ею от лба до подбородка, а
затем, продолжает.
— Илья, тебе уготовлено великое будущее. Ты должен будешь
поднять наш род! — заявляет отец, грозно смотря на меня, — поднять
обратно наверх, откуда мы упали…