Если я окажусь не магом? Наверное, именно это он и хотел
сказать.
— Дожил до моего двадцатипятилетия? — уточняю я.
— Да… — отец тяжело дышит, разрубив без остановки около двадцати
кочерыжек, — дар проявляется в двадцать пять лет. Не сам, конечно.
Только во время обряда инициации. Ты бы знал, как я ждал свои
двадцать пять лет… И как же я разочаровался…
Ну, да, я понимаю его. Он ждал этого всю жизнь и когда время
пришло, оказалось, что мечта несбыточна. Теперь он изо всех сил
верит, что дар достался мне. Угораздило же меня… Интересно, что я
думал об этом всём, до потери памяти? Был ли я таким же идейно
заряженным человеком, как он? Потому что сейчас меня не особо
привлекает идея быть «спасителем рода». Это тонны ответственности.
И нужно полностью посвятить свою жизнь этому, как я понимаю. Не
прельщает меня такой расклад.
Ну ладно, поживём - увидим. Может я никакой не маг вовсе и мне
не придётся всем этим заниматься.
— Понимаю… — говорю я, чтобы успокоить отца.
На самом деле, я сейчас мало чего понимаю. Мне ещё столько всего
нужно узнать…
— Пойдём в дом, — отец оставляет топор и проходит мимо меня, —
обед скоро, — добавляет он и жестом зовёт меня за собой.
Когда мы входим в дом, в нём пахнет пирожками. У меня снова
сводит живот. Всё таки не есть неделю это такое себе удовольствие.
Ладно хоть, я спал и не чувствовал этого. А сейчас прям помираю,
как есть хочу. Постоянно. Я даже после плотного завтрака чувствовал
себя голодным, а сейчас, поработав и проведя время на улице, тем
более.
— Клавдия Анатольевна! — громко произнёс отец, только-только
войдя в дом, — чем вы нас сегодня порадуете? — его тон был
неестественно весел, после такого серьёзного разговора на
улице.
Я сразу подумал, чего это он? Наверное, на мужчин еда так всегда
влияет. Какое бы ни было настроение, перед приёмом пищи оно
обязательно поднимается.
— Дмитрий Павлович, — бабуля бросает взгляд на отца, не отходя
от плиты, — вы уже на обед пожаловали? Сейчас, пару минут и будет
готово! — суетливо произносит седовласая женщина.
— Отлично! А то мы голодные, как волки! — отец тыкает мне в
рёбра локтем, — да, сынок? — с улыбкой спрашивает он.
— Да, — спокойно произношу я.
Мы садимся за стол и тётя Клава накрывает на стол. Перед нами
запечёная в духовке индейка, салат из свежих овощей и рис с
подливом. Выглядит аппетитно, а запах просто божественный. Мы с
отцом сразу же накидываемся на еду, но я замечаю, что тётя Клава
сразу же уходит из кухни.