— Ну что,
Клавдия Петровна, покажите свою боевую рану, — говорю я как можно бодрее,
доставая перевязочный набор.
Она медленно
поворачивается. Глаза красные, то ли от боли, то ли от слёз.
— Скажешь
тоже, боевую… — бормочет она. — Разве у такой старой развалины, как я, могут
быть боевые раны? Только глупые…
Я беру её руку
с красным пятном ожога. Аккуратно обрабатываю.
— И никакая вы
не старая развалина, — возмущаюсь как можно строже, — Вы ещё ого-го!
— Старая и
никому не нужная, — продолжает невесёлую мысль бабушка Клава.
И я знаю причину:
с момента поступления к нам её никто не навещает.
— Только ты со
мной и возишься, — вздыхает она.
— Это моя
профессия, — с улыбкой напоминаю ей.
— Делать тебе
больше нечего, как со стариками возиться!
В этом вся
бабушка Клава: настроение меняется со скоростью урагана.
— А с кем же
мне возиться?
Убираю бинт,
антисептики и ножницы в специальный контейнер.
— С детьми!
Замуж тебе надо! Ну, Максим Алексеевич, — старушка поворачивается к вошедшему
доктору, молодому, года два, как закончившему ординатуру.
— Что?! —
Максим удивлённо рассматривает бабушку Клаву.
— Что же у вас
девка хорошая пропадает? Когда уже замуж её отдадите?
— Замуж? —
Максим аж икает от неожиданности, а кончики его ушей наливаются розовым. — Нам
Алиса Александровна здесь нужна!
Старушка
осекается, переводит взгляд с доктора на меня и обратно, и с хитрым прищуром
покидает перевязочную.
— Я тебе кофе
принёс, — говорит Максим и ставит мне на стол картонный стаканчик. — С молоком
и сахаром, как ты любишь.
Вдыхаю
насыщенный терпкий аромат и делаю глоток. Горячий напиток обжигает губы, а на
языке разливается сладкая горечь. Первое впечатление уходит, оставляя
послевкусие пережжённых зёрен.
— Да, кофе из
автомата, дешёвый, но крепкий, а это то, что нужно после смены, — кивает
Максим, поднося ко рту точно такой же стаканчик.
— Спасибо. Как
наш новый пациент?
— Жить будет.
Из полиции приходили, но, кажется, ничего интересного он им не сказал.
— Ужасно. Наш
мэр ничего не делает с преступностью, бандиты совсем распоясались.
— Говорят,
кого-то они всё-таки опасаются, и этот кто-то явно не из полиции.
— Ты о
Карателе? Да ну это просто городская легенда…
Наш разговор
прерывает скрип открываемой двери. Оборачиваюсь. На пороге стоит он, тот самый
новый пациент. Обводит цепким взглядом помещение. А я смотрю на него.