— Это вы. Вы
Олег Воронов.
Он поднимает
на меня взгляд, полный досады. И я не понимаю причины.
— Вы тот самый
герой…
— Никакой я не
герой! — раздражённо выплёвывает он, поворачиваясь спиной и покидая
перевязочную.
А я остаюсь
смотреть ему вслед. Спаситель нашего города… Теперь он здесь, злой и раненый.
Глава 3
Олег
Герой… В
голове до сих пор звучит певучий голосок Ангела. Стоит смежить веки, как я
вижу её глаза, два бездонных озера, сияющие восторгом и восхищением.
— Девочка,
если бы ты только знала… — слова вырываются с хрипом.
Доковыляв до
палаты, падаю на больничную койку. К счастью, мои соседи заняты собственными
хлопотами: кто-то играет в карты, кто-то в домино, кто-то обсуждает политику. И
никому нет дела до сдавшегося пять лет назад труса.
Прикрываю
глаза, проваливаясь в воспоминания.
Дождь. В этом
чёртовом городе всегда льёт дождь, неотступно следуя за каждым жителем. Он
стучит по жести крыш, как слепой по клавишам расстроенного пианино. Мой кабинет
пропах плесенью, дешёвым табаком и кровью. Той самой, что запечатлена на
фотографиях, разложенных передо мной.
Четыре девушки.
Вернее, то, что от них осталось.
Лера. Нашли в
канаве на окраине города. Марина. Обнаружили в канализационном коллекторе.
Катя… Катю удалось опознать только по вытатуированной на бедре розочке, которую
она гордо показывала в баре. И теперь Злата. Все убийства имеют одинаковый
почерк, а ещё все жертвы работали в «Лабиринте».
Я закуриваю.
Пепел падает прямо на разбитую губу Златы, и я смахиваю его со снимка. За окном
ветер воет, как те девчонки, чьи крики никто не услышал.
Их никто не
искал.
Родные? Вздыхают
в трубку: «Мы лет восемь её не видели». Друзья? Разбежались, как тараканы от
света. И только я сижу над этими фотографиями, чувствуя, как в горле встаёт
ком: не то от злости, не то от стыда.
Расследование
идёт медленно, со скрипом. Кто-то доносит на местного психа. Говорят, что его
видели в том клубе рядом с одной из девочек. Беру парня в разработку. Буквально
не вылезаю из участка. Признание почти у меня в кармане, но что-то не даёт мне
покоя: псих не помнит важных деталей, не смакует подробностей, как должен это
делать маньяк. И вот, как ответ на все вопросы, поздно вечером раздаётся
звонок.
Звонит
сестрёнка Златы. Она говорит такое, от чего у меня поднимаются волосы на
затылке, и я срываюсь в ночь.