Приклеивает к руке пластырь, фиксируя иглу, смотрит на штатив с капельницей, проверяя, пошло ли лекарство.
— Не помню, — болезненно морщусь я. — Подождите, с моего телефона ему позвонили?
— А то как же. Сама его мне в руки дала. Я контакты родных поискала, нашла “муж” и позвонила.
Такая прекрасная женщина. И бредит.
— И что, прямо “муж” написано было? — скептически смотрю на нее.
— Так и было, — кивает тетенька. — Вон, как примчался. С доктором договорился, так-то тут в интенсивную терапию не пускают посетителей, — восхищается, собирая медицинские штучки от предыдущей капельницы.
Какого-то левого мужика ко мне в палату пускают. Вот счастье-то.
— А телефон мой где?
Наверняка там было написано что-то типа “муж на час” или “муж…ик Катьки”, а торопливая медсестра тыкнула не разобравшись.
— Так вот, — кивает на тумбочку. — Только он разрядился, — пожимает плечами. — А такой мудреной зарядки у нас нет, завтра новая смена выйдет, может у них будет.
— Спасибо, — благодарю, но не очень искренне. Устроила мне эта добрая женщина проблем на больную голову. Теперь разбирайся чей это лохматый лесник, и почему возле меня караулит.
Надо было звонить сестре, разве это не очевидно? Моя телефонная книга не так уж пестра на родственников!
— Ничего не жжет, не болит? — участливо интересуется.
— Нет, нормально, — чуть пододвигаю затекшую руку на кровати.
— Ты не шевелись, через двадцать минут приду, проверю. Если что — кричи.
Медсестра разворачивается и выходит из палаты, оставляя незабываемое послевкусие от российской медицины: если что, оказывается, надо кричать.
Я лежу на самой неудобной постели в мире с продавленным в районе поясницы матрасом и впервые критически анализирую сюр в котором оказалась. Я дома, вокруг зима, на мне пара приличных швов. Не был бы телефон разряжен, уже гуглила “необратимые повреждение мозга и их последствия”
Мне срочно нужен врач.
Словно по мановению волшебной палочки, в дверях появляется доктор. Высокий, красивый и темноволосый. Кажется, я только что нашла новый фетиш — белый халат и стетоскоп. Уф, если бы не швы и капельница… Я привычно цепляю соблазнительную улыбку и пытаюсь приподняться, выставив единственное богатство в районе декольте на свет. Но больничный халат создан совсем не для красочных романов в рамках белых стен. Черт.