— У тебя два не связанных между собой эпизода. Не старайся найти
одного виновного. Значит, могла?
— Говорю же: теоретически.
— Пишем «да». — Алекс делает в голове еще одну пометку.
Компьютер предлагает варианты искомого. Алекс скачивает
необходимые данные на свой планшет.
— Что мне делать завтра? — На Кирилла жалко смотреть.
Он не трус, но. Потому что — не за себя.
— Беречь нервы. Выполнять все требования. Не нарываться. О
деньгах не беспокойся, спонсирую из резервного фонда, потом
вернешь. Можно не сразу. — Только что убранный планшет призывно
завибрировал, Алекс достал его и пересказал пришедшие по почте
результаты запроса. — Телефон тех, которые звонили вам обоим,
оформлен на фальшивый паспорт, сейчас не действует. Не
обнаруживается даже с помощью специальной аппаратуры — да, мы имеем
доступ.
— А другие номера?
В ответ — довольная ухмылка:
— С последним та же история. А вот неграмотные воспользовались
номером, который зарегистрирован на недавно умершего пенсионера.
Те, кто прислал СМС, выключили телефон после отправки сообщения и,
видимо, думали, что концы в воду. Но только что в него опять
вставили аккумулятор, и мы его засекли.
Алекс и Кирилл понимающе смотрят друг на друга.
Война началась.
— Только осторожно. — Боль в глазах Кирилла.
Сын. Алена.
— Конечно. — Алекс бесстрастен, но только внешне. Он сделает как
надо. — Позвоню, — говорит он и поднимается.
Кирилл остается один.
Темнота. Пустота. Бездна.
И ма-аленький свет вдали…
Завтра.
164
Не пришел. Лишних два часа простояли. Гад. Видимо, загулявший
потомок нашелся за это время. Ладно, попытка не пытка, рискнуть
стоило.
Вернулись они с заветной емкостью. Ночной павильон был по пути,
и они решили, что можно. Даже нужно. Пусть и с переплатой за
неурочность.
Дэни направился в комнату, Ян — сразу на кухню, готовить теплый
праздник на двоих. Возможно, последний праздник, прощальный в этом
холодном городе.
Ян с сомнением поглядел на походные алюминиевые кружки. Других
нет. Скоро будет все, на новом месте. А сейчас…
Сейчас взгляд остановился на соседских бокалах. Кухня-то общая.
А, ладно, помоем, не заметят.
«Бульк-бульк-бульк…» — прозрачная радость. Хе-хе, он слышал, как
забугорцы говорят «глоб-глоб». Впрочем…
Новые звуки перекатывались на языке, уже нывшем от обжигавшего
предвкушения. Чужие бокалы случайно соприкоснулись… Уши наполнил
божественный перезвон. Словно ангелы запели.