— Я участвую!
Взгляды сослуживцев приковались ко мне. Кто-то усмехнулся,
кто-то посмотрел с удивлением, а кто-то начал отсчитывать, сколько
участников осталось набрать. Мне было всё равно. Это была моя игра,
и я собирался сыграть её до конца…
Тем временем в Перми
Иван Безруков, тридцатилетний мужчина с такой копной волос, что
в ней мог бы поселиться целый воробейник, брёл по мокрым улочкам
Перми. Его густые кудри, непослушные и дикие, торчали во все
стороны, напоминая запутанный клубок проблем, из которых не было
выхода. Лицо его было измождённое, с глубокими морщинами на лбу:
следами бесконечных размышлений о смысле жизни и путях мести.
Он был последним из своего Рода, единственным выжившим после
того, как Добрынины стерли его семью с лица земли. В его душе зияла
пустота, а сердце сжималось от боли и гнева. Терять ему было
нечего, разве что собственную тень, которая, кажется, уже давно
сбежала.
Иван направлялся на встречу, обещавшую быть одновременно
увлекательной и смертельно опасной. У него на руках была тайна Рода
Добрыниных: информация, которая могла перевернуть все с ног на
голову. Специально для этого он собрал восемнадцать глав самых
могущественных Родов города.
Он знал, что после того, как раскроет все карты, его дни будут
сочтены. Шанс убежать из Империи или залечь на дно был примерно
таким же, как найти иголку в стоге сена. Но мысль о том, что он
сможет отомстить Добрыниным за уничтожение своего Рода, грела его
душу лучше любого коньяка.
— Если уж идти ко дну, то с оркестром и фейерверком, —
усмехнулся он про себя, поскальзываясь на очередной луже.
Город вокруг казался серым и безжизненным. Дождь моросил мелкими
каплями, словно слёзы небес оплакивали грядущую трагедию. Фонари
горели тускло, как надежды в сердце Ивана. Прохожие спешили по
своим делам, не обращая внимания на мужчину с усмешкой обречённого
на лице.
Подходя к массивному зданию, где должна была состояться встреча,
Иван остановился на мгновение. Высокие колонны у входа напоминали
стражей, безмолвно наблюдающих за суетой смертных. — Возможно,
стоило бы написать мемуары, — мелькнула мысль в его голове. — Но
кто их прочитает? Разве что мои враги, чтобы посмеяться над моим
нелепым концом.
Он вошёл внутрь... Роскошный интерьер, золотые украшения,
мраморные полы — всё это резко контрастировало с тлетворной
сущностью людей, собравшихся здесь. Главы Родов сидели за длинным
столом, их холодные и пронизывающие взгляды словно уже решали, как
от него избавиться после разговора. Иван снял шляпу с головы и,
нервно сжав её в руках, шагнул вперёд…