- Подай мне… - он предпринял попытку
договориться по-хорошему. Выразительно щелкнул пальцами. Халь
вздрогнул. Судорожно ощупал лицо и отступил, быстро
проговаривая:
- Так нету больше. Вы вчера все…
Последние запасы. Изничтожили.
- Х-х-халь, - угрожающе протянул
мэтр. Боль оживала, пробираясь глубже. Вот уже и в груди заныло.
Там, где старый шрам. Потянуло в плече. По-глупому тогда стрелу
схватил. Только идиоты верят, что раны можно исцелить полностью.
Они все равно возвращаются с возрастом фантомными болями. И вот их
снять ни одному целителю не под силу. Зато выпивка помогает…
забыть.
Поднял руку и помощник, взвыв, рванул
в сторону кухни. Через секунду хлопнуло окно. Удрал поганец. Только
к вечеру теперь появится. Ну и темные с ним. Надоел. Хотя
продержался дольше остальных.
Надо бы зайти в управление и сказать,
чтобы больше не присылали нянек. Лучше бы выпивку отправляли,
честное слово. И совершеннейшая глупость, что пьяный он не вменяем.
Очень даже вменяем. Последняя жалоба была больше года назад. Но то
убогое заведение само виновато. Нечего было пиво разбавлять.
Нет, это ж надо было - он снова
загорелся несправедливостью – архимага, разбавленным пивом поить.
Правильно, что сжег. Там и не пострадал никто. Не считая пары
сотрясенных голов – он их из пожара за ноги через крышу вытаскивал.
Так и бросал на землю. Да и чему там было сотрясаться? Мозгам,
которых нет?
Но с того случая он старался с
дебилами не связываться. Морока эта – осуждение общественности… И
штрафы.
Через час поисков Герхан вынужден был
признать их тщетность. Дом был пуст. Нет, так-то он был полон
всякой дребедени, встречалось и запрещенное законом или требующего
особого разрешения. Но нужного… того самого… не было.
Герхан остановился посреди гостиной,
оглядывая беспорядок, ставший еще более явным. Плевать… внешнее его
никогда не привлекало. Главное то, что внутри – в голове. А то ведь
чистота на полках может свидетельствовать и о незамутненных
знаниями мозгах.
Но делать что-то надо было… Для
визита в гости еще рано. В таверне Дикого Храпа давно не наливают в
кредит. Да ни в одной таверне этого идиотского города его уже на
порог не пускают. А ведь когда-то… Он причмокнул. Потом взгляд
встретился со своим отражением. Магистр раздраженно развеял
иллюзию. Н-да… Он бы сам себя на порог не пустил с такой рожей. И
какая, к темным, девочка? Они от него с визгом убегают, теряя
туфельки.