– И что ты предлагаешь? Идти в деревню за твоими портками?
Шкурой, вон, обернись, и пойдём.
– Шкурой не получится, она меня в медведя обратит. А штаны у
меня тут в лесу где-то были.
– Где-то? Дядя, у нас мало времени! Если до захода солнца не
успеем, можешь забыть и о Купаве, и о жене своей. Ну и о том, что
ты староста, тоже.
– Не кручинься, Максимушка. В охотничьем домики всё осталось. Он
тут недалеко.
Ярослав махнул рукой в нужном направлении, и Максим без лишних
слов отправился за одеждой скромника. Но тому ещё было, что
добавить:
– Только… будь осторожен.
– Чего это? – насторожился Максим. – Только не говори, что меня
там куча волков ждёт.
– Ну… кучи там нет, а вот один волк в тех местах обитает. Я его
Гришей зову, хотя ему, как мне кажется, плевать. Он меня не
подпускает к дому.
– Медведь боится волка. Зашибись.
Охотничий домик, а вернее обыкновенная полуразвалившаяся лачуга,
оказалась довольно близко. Максим не успел даже подумать, что
заблудился, а между деревьев уже появилась хлипкая постройка. Её
зелёная, заросшая мхом крыша просела, дверь вывалилась. Находится
там долго было опасно, но и Максим не собирался задерживаться.
Внутри следы волка были повсюду. В одном углу лежала куча
тряпья, на которой зверь устроил себе лежанку. С другой стороны –
кости и не обглоданные ещё заячьи тушки. И сырость, которая
пропитала здесь всё.
Передёрнув плечами, Максим подошёл к лежанке и сел рядом на
корточки. Ножом поковырялся в тряпье. Нашёл край штанины и потянул
за неё.
Вдруг позади грозно заурчало. Максим отпустил брюки, сжал
покрепче нож и развернулся.
В проходе стоял волк. Серый, крупный. Но что-то с ним было не
так. Он не напал сразу и позволил Максиму оглядеть себя
получше.
Дошло не сразу. Это и не заметить, если не присматриваться. На
волчьих лапах были человеческие коленки. Да и сгибались они вперёд,
а не назад.
– Ты ещё что за хренотень? – выдохнул Максим.
Волк напрягся, сжался. В следующий миг его перекарячило так, что
и не поймёшь, где голова, а где задница. А потом это всё
превратилось в дряхлого старика. Голого, обрюзгшего, с печальным
взглядом сенбернара мужчину лет семидесяти.
– У меня к тебе тот же вопрос, – просипел он.
– Мне штаны нужны.
– А свои чем не угодили?
– Да это… Ты тоже оборотень? У вас тут что, заповедник непуганых
вурдалаков, что ли?