Не о том думаешь, Ирка! Прям голосом папы, ага. Хороший стимул настроится на серьёзный лад. Кликаю очередную иконку — опять не то. Отчёты, соглашения, расписки. Словно опять на работе за любимым компом.
Вот откроется дверь: войдёт отец и… поскрипывая, входит робот. Медный, важный. Поблёскивает лампочками как у старого телевизора. Похож на Самоделкина из советского мультика. Несёт тарелку бутербродов и кофе.
— Ваш завтрак, мисс.
Голос, как и положено, металлический.
— Благодарю вас, мистер робот.
Он с ловкостью официанта накрывает стол и выдаёт:
— Неверно, я не мистер.
— А кто же? — тяну сандвич. Сыр и ветчина просто отменные, ммм...
— К-10-И-15.
— Вот как, значит, я могу называть тебя просто КИ.
— Не стоит. Это может вызывать сбой программы.
— А если вот так, — перегибаюсь через стол, чмокаю пахнущую машинным маслом щёку.
— Напрасно. Я не испытываю эмоций. Подкуп не удался.
— Вот же ты… бука, КИ!
— Я не знаю, что такое «бука»!
Строгий. Дожидается, пока я выпью кофе. Забирает тарелку, где оставалось по крайней мере ещё три бутерброда и удаляется с видом министра.
Не злюсь, хихикаю. Такой милый!
Мой собственный робот!
Радость длится недолго: фурией влетает Веллингтон.
— Скорее! Прибыл ваш жених! Ждёт в гостиной! А он из тех, кто не любит ждать!
Довольно-таки бесцеремонно берёт меня за руку и вытаскивает из кресла.
Мир, который не будет цацкаться с тобой. Он швыряет тебя головой вниз, в самую гущу событий. А там — разруливай, как знаешь. И не забудь, пока выползаешь из тех обстоятельств, в которые он тебя загнал, спасти его.
Инфантильный капризный мир, охраняемый мальчиком-богом.
Всё это проносится в голове, пока наставница тащит меня по лестнице вниз. Она что-то бурчит, но все слова проходят мимо сознания. А нарочитая роскошь дома, в котором теперь живу — позолота, шёлк и бархат, мрамор и дерево, хрустальные люстры и фрески с павлинами во всю стену — скорее раздражает. У нас с отцом — всё необходимое, уютно, стильно, но без такого выпячивания.
Останавливается она резко. Ойкаю и отступаю. И тут вижу его. Смотрит осуждающе, качает головой.
— Что у вас за наряд, леди Дьиюлли?
Я всё ещё в сорочке и замотана в покрывало, как в плащ.
— Ну извините, — расшаркаюсь, а сама бешусь, — меня тут дезинформировали, — кошусь на кой-кого, а она фыркает рассерженной кошкой: