— Мне надо написать няне… — тянусь к маленькому клатчу и извлекаю телефон.
Быстро набираю Леве сообщение с указанием адреса ресторана.
— И как там дела? — заинтересовано уточняет бывший.
— Все хорошо. Няня покормила сына ужином, и теперь они готовятся ко сну.
Снова затягивается пауза, и я стараюсь больше не смотреть на Яна, а главное — не дышать. Его аромат духов настолько вкусный и дурманящий, что мне становится нехорошо. Меня бросает то в озноб, то в жар. Я машинально сжимаю пальцы рук, впиваясь ногтями в тканевый клатч. Ничего не помогает, а главное — совершенно пропадает тот боевой настрой, с которым я вышла из дома.
Ловлю себя на мысли, что очень хочу узнать, какие мысли бродят в голове Стембольского.
За самоедством и паникой не замечаю, что мы уже подъехали.
Водитель глушит двигатель и собирается выйти из машины, чтобы открыть мне дверь, но Ян ему дает отбой и сам предпочитает за мной поухаживать.
«Ночной город» располагается в элитном небоскребе. Поговаривают, сам наследник империи Шипиных[1] занимался непосредственной застройкой и инвестированием проекта. Зеркальное здание из стекла и металла подсвечено огнями уличной иллюминации.
Мы проходим внутрь. Я просто иду рядом с Яном. И считаю шаги. Привычные до рождения Саши шпильки кажутся тяжелыми ходулями, а сама я себя ощущаю неуклюжей цаплей. Зайдя в ресторан, бывший уверенным движением берет меня за руку и тянет к лифту.
В широком холле нас встречает администратор.
— Ян Эдуардович, рады приветствовать вас и вашу даму в нашем заведении.
С меня быстро снимают кардиган и уносят его в гардероб. Мы проходим в лифт и едем на самый последний этаж.
Панорамные окна, живая музыка, большой зал и только мы, никого из посторонних больше нет.
— Мы что, тут одни? — я немного придвигаюсь к бывшему и шепотом задаю интересующий вопрос.
А главная первая мысль бьет в мозг: «Каким образом теперь объяснять появление Левы в арендованном зале на двоих? Я на такую подставу не рассчитывала, да и друг тоже».
***
— Ресторан закрыт на спецобслуживание до пятницы. Владелец — мой друг, разрешил провести небольшую встречу.
— Понятно, — бросаю испуганно.
Я снова смотрю в зал, на единственный сервированный столик, на нашего личного официанта.
Может, еще есть время сбежать, все отменить? Невольно отступаю назад, но Стембольский как чувствует. Берет меня снова за руку и целенаправленно ведет к столику.