И давно понятно – я для него ориентир. Учитель. И если захочу –
смогу внушить ему любое мировоззрение, слепить из него любого
человека.
— И что делать?.., - спросил он меня, пытаясь найти ответ,
который должны были дать родители.
— А что хочешь? – спрашиваю в ответ.
— Как-то… жалко детей… наверное… вроде. Может денег дадим? Или
не надо?.. Не наши же проблемы, няня говорит не лезть в такое…, -
он хмурится, голова у него кипит, - Но денег дать… чуть-чуть… или…
не знаю…
Я вздохнул. И что мне ответить? Кто я такой, чтобы давать
советы? Я без пяти минут карапуз, я буквально младше всех
здесь.
А с другой стороны… кто если не я научит бороться с Судьбой?
— В мире действует простое правило. Не нравится – исправь. Не
поддаётся – разрушь и пересоздай.
Лёша теребил край дорогой рубашки, водя глазами в поисках
ответа. А ответа здесь не было.
Здесь сам решаешь, что делать. Ответ – это ты сам.
Лёша – мой персонаж в Симс. И я, чёрт возьми, считаю, что мыслю
правильно!
— Можно… помочь, - Лёша нахмурился - У меня же есть деньги.
Много. Хотя бы... не знаю, обои поменять? Окна? Это же правда не
много! Ну, для меня. Я больше одноклассникам раздал, чтобы Миша со
мной общался.
Он говорил всё быстрее, словно пытаясь заполнить словами эту
гнетущую пустоту вокруг.
Я же хмыкнул.
Может это испытание судьба не просто так подсунула? Как Катя
заставляет меня взрослеть и стремиться к большему, так Никифоров
сделает мир лучше после дружбы со мной?
А может… это не Судьба такая, а мои решения?
— Хорошее решение, - улыбаюсь я, хлопая глупого, но, похоже,
верного нового друга по плечу, - Тогда пойдём к дирек…
И тут:
— Не выйдет, - Лёня мотает головой.
— А? Почему? – Лёша недоуменно моргает, - Мы же помощь хотим
предложить!
— Ну вот так. Не выйдет, - вздыхает Лёня, - Ну, можете
попробовать, чё. Но… сами увидите.
Мы неуверенно переглянулись, и всё равно решили попытаться.
Кабинет директора находился на первом этаже – массивная дверь с
облупившейся табличкой "Директор". Мы постучались, и женский голос
велел войти.
За столом сидела женщина лет сорока – самая обычная, каких
тысячи встречаешь на улице. Ни злая ведьма из сказки, ни добрая
фея. Усталое лицо со следами дешёвой косметики, потёртый костюм,
крашеные волосы с отросшими корнями.
Но что-то в ней было... неправильное. То, как она смотрела –
оценивающе, холодно. Как держала руки – будто готовая в любой
момент отмахнуться.