- Да, конечно, с удовольствием. Скажи, что бы ты хотел
услышать?
- Конечно, Лермонтова. Ты так интересно о нем говоришь.
- Я прочту, но стихи надо уметь слушать. Поэзия Лермонтова –
исповедь человеческой души. Его стихи обращены непосредственно к
человеческому сердцу. Они отличаются исключительной полнотой и так
же насыщены внутренним чувством – идеями, эмоциями, желаниями,
жизнью, - как переполнена и душа поэта. Ты представь человека, у
которого есть все: богатство, власть, но ему не безразлична судьба
простых людей. Он бросает все и идет бороться с несправедливостью и
злом. Лермонтов мне сказал, что это стих про судьбу таких людей,
как мой отец.
Белеет парус одинокий
В тумане моря голубом.
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?
Играют волны, ветер свищет,
И мачта гнется и скрипит:
Увы! Он счастия не ищет
И не от участи бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Под ним луч солнца золотой...
А он, мятежный просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
-Коля, почему ты плачешь?
-Дашенька, мне всегда казалось, что все богатые все, как наш
барин, и то, что есть твой отец и его друзья, которые бросили все и
пошли мне на помощь, глубоко затронули мое сердце.
Я прошел под дерево и сел на самодельную скамью. Даша сорвала с
дерева большой листок, проткнула его сухой палочкой и пустила в
ручей, как кораблик. Быстрое течениеподхватило его. Кораблик
немного покружился у камня, как бы показывая свое превосходство над
волнами, и поплыл дальше, не боясь ни ветра, ни быстрого течения.
Мы смотрели за ним, пока тот не исчез в темноте.
- Хочешь, я еще прочту? – спросила Даша.
- Не знаю, мне бы этот переварить. Еще один такой стих и мое
сердце не выдержит.
Я подошел, присел на край камня. Вода, набегая на камень,
намочила мои сапоги. Я пытался представить себя корабликом, который
оторвался от своих берегов, и волны его несут вдаль от тех, с кем
жил, кого любил. И никто не знает, что ждет его впереди. А самое
главное то, что он не ждет ничего хорошего, а наоборот, просит
бури. Я поймал себя на том, что вновь и вновь повторяю про себя
этот стих.
- Как он называется?
- Не знаю, Михаил Юрьевич записал его мне на листочке без
названия, этот листочек лежит у меня в шкатулке. Я берегу его, как
память о великом человеке.
Мы молчали. Каждый думал о чём-то своём. И так мне было хорошо
среди этих деревьев, в таинственной тишине леса. Я даже забылся на
мгновение. Очнулся,когда услышал голос Даши. Она вновь читала
Лермонтова.