Фуфелшмерц через вселенные - страница 31

— Фуфелшмерц-анархист стоит перед огромным дворцом, охваченным пламенем. В его руках канистра с бензином, а на лице – безумная улыбка. Он отбросил власть, разрушил её, уничтожил саму идею контроля. Он не строит – он сжигает.

— Фуфелшмерц-киборг с половиной металлического лица наблюдает за городом, где всё автоматизировано. Машины управляют системами, алгоритмы следят за порядком, а он – их создатель, их бог. Он больше не просто человек, он – чистый разум, власть через абсолютную эффективность.

Но каждый из них имел общую черту, а именно большой, слегка изогнутый нос.

— Да что меня! — восклицает он, наблюдая за этим парадом своих альтернативных жизней.

Но что-то идёт не так.

Вибрация. Разряды энергии.

Машина начинает мигать, искрить, а затем…

Он резко осознаёт, что стоит в тёмной комнате. Перед ним — старое запылённое зеркало.

Он смотрит в своё отражение… но там не он.

Там ребёнок.

Маленький мальчик в старом свитере, с худым телом, большими глазами и… большим носом.

Точно таким же, как у него.

— Что? Инатор сломаться ! Хотя не сказать, что я сильно удивлен .

— Хайнц! Иди чистить пиявок!

Этот голос.

Этот приказ.

Фуфелшмерц замирает.

- Отец?

***

Привет, это есть я, доктор Хайнц Фуфелшмерц! Если вам понравиться моя речь, то ставить лайк. Так что жать кнопку, пока я не изобрел Лайко-Принудитель-Инатор (разработка в процессе)! Ха-ха...

Пиявки… Ну конечно, пиявки! — Хайнц Фуфелшмертц с отвращением вытряхнул очередную порцию тины из своего импровизированного сачка (который подозрительно напоминал кухонный дуршлаг на палке). — Почему пиявки?!

Он стоял по щиколотку в бурой, теплой жиже где-то в самом сердце болот Фон Хекслебурга. Воздух был плотным, как кисель, пах гнилью и комарами, которые вились вокруг его головы с назойливостью налоговых инспекторов. Лабораторный халат, который еще утром был символом его… ну, скажем так, амбиций, теперь представлял собой жалкое, грязное зрелище.

— Казалось бы, это есть другой мир, другая реальность…! — продолжал он свою гневную тираду, обращаясь к ближайшему кипарису, покрытому мхом. — Может, здесь я зловещий властелин с армией роботов? Или хотя бы удачливый изобретатель, чьи «-инаторы» работать? Но нет! И здесь какой-то усатый солдафон с лицом кирпича вручать мне банку и отправляет… куда? Правильно! В болото! За пиявками! По приказу отца! Это даже не иметь смысла!