Батька у Филимона страдал стандартной рабочей болезнью –
алкоголизмом.
- Но мамка не дала.
- Побил?
- Не, я ему двинул разок, - Филимон пожал плечами. – Ещё эта,
которая девка, в школу зазывала. Мол, грамоте учить и всё
такое.
- Так сходил бы.
- Когда? И так мало, что сдохнуть. Ещё вон и приработки поставят
теперь.
- Думаешь?
- А то. Этот, новый, - Филимон наклонился. – Слыхал, как он
Митрича ругал матерно, что, мол, мало работаем. Стало быть, норму
подымут. А когда её делать-то? И как?
Это верно. Машины на фабрике далеко не новые. Митрич, да и
Прокофьев, это понимают, а потому и не дают разгонять на
полную.
- И толку-то, - Филимон-таки решился и вытянул пирог, но есть не
стал, спрятал под полу. – Что мне с тое грамотности. Но малых свёл.
Никитка наш тоже на фабрику просился. Я и подумывал к Митричу
подойти, чтоб местечко нашёл, но теперь не пущу. Хотя вот
поглядишь, малых станут зазывать.
Тоже обычная тактика[1]. Детям платят
меньше, чем взрослым. А требуют почти столько же.
Выгода сплошная.
А что дети сгорают на этих фабриках втрое быстрее взрослых, так
кому до этого дела.
- Пущай лучше в школу эту идёт…
- Ты потому их сюда приволок?
- Не, - Филька мотнул головой. – Спрашивали.
- Обо мне?
Вот тут я насторожился.
- Та не. Про то, чего там на фабрике деется. Кто там да как.
Какие люди работают. Чего делают. Ну и так-то, обо всём. А ныне
попросились поглядеть. А мне чего? Пущай глядят. За погляд, чай,
денег не берут.
То есть, случайность?
Хотя… эта корчма к фабрике ближе прочих. И наши-то все, у кого в
карманах не пусто, сюда заглядывают. А что, пиво, пусть и
разбавляют, но ещё по-божески, и кормят сытно, без откровенной
тухлятины. Опять же, хозяин крепкий, и сыновья его под стать. Если
кто начинает буянить, то сами унимают, не доводя до драки. Стало
быть, в корчме тихо.
Прилично даже.
Хорошее место.
- Только ты резко им однако же ж, - произнёс Филимон с
укором.
- Ничего. Переживут.
В этом я не сомневался.
Из корчмы мы вышли уже ночью. Снова приморозило и под сапогами
весело похрустывал грязный лёд. Воздух стал будто почище, но
уходить отсюда надо, пока не подхватили какой погани.
- Сав, а Сав… - Метелька шёл, сунувши руки в карманы.
Опять рукавицы потерял?
Или забыл дома?
- Чего?
- Это ж были… ну, они, да?
- Радеющие за народное благо, - я криво усмехнулся. –
Пройдёмся?