К рассвету город стал тихим. Тысячи трупов лежали в домах, на
улицах, в храмах. Я сидел на ступенях главного святилища, омытый
кровью, и смотрел на восходящее солнце. Красивое зрелище — красный
свет играл на красных лужах.
Но даже такая бойня не насыщала меня надолго. Жажда возвращалась
всё быстрее, требовала новых жертв, новых страданий.
Ах, как стало скучно. Оставляя за собой горящий город, не
смотрел, уходя на рассвете. Пора было найти другие города. Других
людей.
***
Снег отступает, открывая чёрную почву с мелкими растениями.
Земля начала теплеть. Я вижу стены, блестящие, как вода, но
твёрдые. Лёд. Они трещат, двигаются, оставляя борозды. Они не
живые, я не трогаю их. У подножия люди. Они копают, собирают
блестящие камни. Их кровь редкая, они слабы. Скучно. Но я беру их,
ломаю их ямы, пью. Земля теплеет, белое приходит и уходит. Как
скучно. Я нахожу других людей — низких, широких, с лицами в
волосах. Их кровь гуще, но их мало. Такие вкусные. Они прячутся в
пещерах. Я беру одного. Он смотрит без страха, издаёт низкие звуки.
Я оставляю его. Его кровь не нужна. Скучно. Никакого интереса.
Мир ширится, но цель неизменна. Я иду, иду и иду. Бесконечная
охота. Бесконечное путешествие? Что такое путешествие? Путешествие
— передвижение по какой-либо территории или акватории с целью их
изучения, а также с общеобразовательными, познавательными,
спортивными и другими целями.
Моя цель — охота. Я путешествую.
Я дохожу до воды — широкой, холодной, живой. На другой стороне
горят огни. Я вхожу в воду. Она обхватывает тело, но воздух мне не
нужен. Я иду по дну, достигаю новой земли. Долго. Здесь снег
тонкий, земля покрыта жёсткими зелёными растениями. Люди здесь иные
— кожа темнее, шкуры тоньше. Их кровь та же. Я беру одного у воды.
Он кричит, но никто не приходит. Я пью, иду дальше. Земля теплеет,
стены блестящего исчезают, оставляя потоки воды. Двуногие строят
укрытия из камней и костей. Люди учатся. Их палки острее, красное
ярче. Я беру их, но это сложнее. Они ждут, защищаются. Я ломаю их
стены, но одиночки — моя добыча. Неинтересно устраивать везде
резню.
Время течёт, как кровь. Сладкая кровь, быстрая, как всё вокруг.
Кто-то сильнее, кто-то слабее. Укрытия, шкуры, вещи. Всё это
меняется. Всё это растёт. Лишь я не меняюсь.
Я пересекаю земли, где песок хрустит, как снег, но тёплый.
Двуногие здесь редки, их кровь сильная, но скудная. Они носят
тонкие шкуры, лица закрыты от песка. Я беру их ночью, под открытым
небом. Они оставляют знаки — круги из камней, высокие столбы. Я не
понимаю. Всё, чего я не понимаю, неинтересно.