— Пошёл! — раздалась команда.
Толчок в спину и… тишина, нарушаемая только свистом в ушах. Три
секунды свободного падения, пока вытяжной трос не дёрнул купол.
Рывок — и меня резко подбрасывает вверх, будто невидимая рука
легендарного дяди Степы.
Купол расправился чётко, как по учебнику. Внизу уже стоял Володя
и махал руками:
— Эй, Гром, сегодня без картошки! — Володя заорал, подпрыгивая
на месте, когда мой купол аккуратно коснулся земли.
Я хлопнул его по плечу, сбрасывая подвесную систему:
— Молодца, анекдотчик. Теперь твоя берёза скучать не бу…
Внезапный тоненький визг сверху перекрыл мои слова. Подняв
голову, я увидел парня из второй группы. Его парашют крутился
волчком, стропы спутались в плотный жгут. Парень хотел раскинуть
руки, пытался дотянуться до запасного кольца, но центробежная сила
мешала ему это сделать. Я прикинул высоту на глаз — не больше
трёхсот метров.
— Запасной! — рявкнул я, но ветер унёс мои слова.
Наш инструктор уже бежал через поле, размахивая мегафоном:
— Группа! Расчистить зону!
Я рванул к месту предполагаемого приземления, сдирая комбинезон.
Парень падал с ускорением, жёлтый шлем мелькал среди клубов
парашютной ткани.
— Руки к кольцу! — орал я, вскидывая кулаки к груди в
универсальном жесте парашютистов.
Он наконец ухватился за оранжевую ручку З-5. Рывок — и белый
купол резко наполнился воздухом, но слишком низко. Земля
приближалась со слишком высокой скоростью.
— Группировка! — закричал Володя, вцепившись мне в рукав.
Парень вжал голову в плечи за миг до удара. Щёлк — и его нога
неестественно выгнулась в сторону. Я первым подбежал, успев
подхватить его под мышки до полного падения.
— Держись, — прошипел я, укладывая его на расстеленный мной же
парашют. — Володя! Шину из ангара!
Он уже мчался к зданию, снося по пути ведро с болтами. Парень
стиснул зубы, вытирая слёзы рукавом комбинезона:
— Чёрт… Чёрт… Я ж дернул вовремя…
— Автоматчик заело, — проговорил я, хмуро осматривая её парашют.
Верхний карабин был перекошен. Видимо, погнулся при укладке. —
Смотри: вытяжной трос за клипсу зацепился.
Подбежавший инструктор уже принялся накладывать шину из двух
досок и бинтов. Его лицо, обычно красное от крика, стало
землистым.
— Молодец, Сергей, — кивнул он мне, затягивая узлы. — Запасной
на двухстах метрах — это вам не в цирке клоуна ловить.