Романтик, ядрёна мать. Дедуля явно в своё время тайком
зачитывался женской любовной прозой. И вместо того, чтобы
поддержать контакт по переписке, придумал вот эту хрень. Мол, если
будешь на Сицилии, найди заведение, в котором подают аранчини с
барбарисом, и ты найдёшь меня.
И хоть бы, паскудник, район какой-то назвал! А ещё лучше
улицу.
— Аранчини аль берберис? — на мытищинском диалекте итальянского
спросил я у официантика, что вышел мне навстречу.
Высокий такой молодой парнишка. Черноокий, чернобровый,
черноволосый, и волосы при этом конечно же зализаны назад.
Зафиксированы лаком по самое не балуй, — как будто пластмассовая
причёска у лего-человечка. Явно под армянина косит.
— Come? — переспросил официант, нахмурившись.
— Аранчини, — повторил я, даже не пытаясь попасть в местный
акцент. — Аль берберис.
А тот в ответ скривился от отвращения и давай на меня орать:
— Che schifo! Hai un gusto orribile!
Все эти слова я уже слышал и кое-что даже научился понимать.
Орал он сейчас что-то типа: какая гадость, у тебя отвратный вкус,
это преступление против кулинарии, и всё такое прочее.
— Come ti è venuto in mente?!
— Да пошёл ты в жопу, — отмахнулся я и зашагал дальше по
улице.
— È una cosa immonda! — не отстал товарищ официант и притопил
вслед за мной, активно жестикулируя ручонками: — Non si può
mangiare!
— В жопу, говорю, иди.
— Ma questo è un crimine culinario! Vergogna!
— Пшёл нахер! — пришлось даже прикрикнуть, чтоб отстал.
Увязался, зараза, чтобы фи своё выказать; чуть ли не полквартала за
мной прошёл.
И так уже… в какой? В двадцатый раз? В тридцатый? Я уже право
слово сбился. И наверняка потерялся бы в незнакомом городе, если бы
не навигатор. А шёл я по нему в гордом одиночестве. С баб Зоей мы
разошлись уже после пятого заведения. Как только осознали масштаб
проблемы, решили что искать по одиночке будет быстрее.
Подключить бы ещё к поискам Гио с Сидельцевой, конечно, но вот
же… уже пообещал не трогать их сегодня вечером, а потому эта
парочка смылась на кинопробы. Что ж. Легко не будет. Но делать
нечего, так что вперёд!
Карта повела меня прочь с широкой оживлённой улицы, обратно в
плотную историческую застройку. Красиво. Атмосферно. Но и не без
косяков: например, машины припаркованы в притирку к домам и потому
тесно тут, как в кишке. Граффити пускай и красивые, но всё-таки
граффити. На балконах неаппетитно сушится чьё-то бельишко, а ещё
кое-где валяются горы мусора: аккуратные, не вонючие и видно, что
организованные, но всё-таки горы. По ходу дела, о мусорных баках в
некоторых районах Палермо не слышали. А оно и понятно: грузовик по
этим улочкам точно не пройдёт.