Дорога на работу — это отдельный ритуал, ежедневная медитация
под стук колес и объявления остановок.
Сначала — дворами, мимо обшарпанных стен с граффити разной
степени художественности, мимо вечно забитых парковок и сонных
дворников, лениво метущих вчерашние листья. Потом — метро.
«Технологический институт», переход на «синюю» ветку, и дальше, в
сторону «Невского проспекта». В ушах — старый добрый Шевчук,
надрывающийся про «осеннюю Родину». Идеальный саундтрек для
утренней поездки в офис. Вокруг — такие же, как я, «скованные»
необходимостью зарабатывать на жизнь. Кто-то уткнулся в телефон,
кто-то дремал, прислонившись к стеклу, кто-то просто смотрел в
никуда отсутствующим взглядом. Я разглядывал лица, пытаясь угадать,
о чем думают эти люди. Наверное, о том же, о чем и я — как бы
пережить этот понедельник… или вторник, или какая там сегодня по
счету реинкарнация Дня Сурка.
Офис «ДатаСтрим Солюшнс» располагался в одном из многочисленных
бизнес-центров класса «Бэ с минусом» недалеко от «Гостиного
двора».
Небольшое помещение на третьем этаже, десяток столов, гул
компьютеров и неизменный запах кофе. На входе меня перехватила
Катя, наш офис-менеджер и по совместительству главный источник
сплетен.
— Привет, Стаханов! Влад тебя уже искал. Говорит, есть какая-то
срочная задачка, — сообщила она.
— Привет, Кать. Срочная — это мой любимый тип задач, особенно с
утра, — буркнул я, направляясь к своему рабочему месту.
Мой стол — это такой упорядоченный хаос из монитора, клавиатуры,
кружки с недопитым вчерашним чаем и стопки книг, которые я
периодически притаскиваю на работу в надежде урвать минутку для
чтения. Не урвал еще ни разу.
Влад, наш начальник, он же владелец «ДатаСтрим», уже маячил у
моего стола.
Мужик он, в общем-то, неплохой, лет сорока пяти, сам бывший
айтишник, но теперь больше управленец. Понимающий. Иногда даже
слишком.
— Лёш, привет, — начал Влад. — Тут клиент один… ну, ты помнишь,
«ПромТехСнаб»? У них опять база легла. Говорят, отчеты не
формируются, все стоит, конец света локального масштаба.
Посмотришь?
Я вздохнул. «ПромТехСнаб». Ну конечно. Эти ребята умудрялись
ронять свою базу с завидной регулярностью, как будто это их
национальный вид спорта.
— Посмотрю, — ответил я. — Куда ж я денусь.
— Вот и отлично, — Влад хлопнул меня по плечу, — я в тебя верю.
Ты у нас спец по таким апокалипсисам.