За углом – пара подростков, летящих над тротуаром на каких-то
досках. Кричат, смеются, одна искра пролетает в паре сантиметров от
меня – но даже не оборачиваюсь. Их уже в следующую секунду нет. Их
дело.
Моё – дойти до дома, заварить чай, достать книгу, которую начал
на прошлой неделе. Старая, бумажная, пахнет пылью и клеем. Там
никто не летает и не взрывается. Там герои чинят, а не ломают.
Прохожу через арку с облезшей вывеской. Здесь уже немного тише,
и запах гари сменяется запахом прелых листьев. В этом районе реже
творят глупости. Хотя…
Справа – мельком – замечаю тень. Мужчина, высокий, худой,
движется неестественно плавно. Серое пальто, капюшон, лицо не
видно. На секунду наш взгляд пересекается. И снова напоминаю себе:
ни во что не лезу. Никогда. Не герой. Просто мастер. Золотые руки –
и всё. Шагаю дальше. Дом через два квартала.
Прохожу мимо забегаловки… и торможу.
Пахнет жареным рисом, кунжутом и мясом. Воздух густой,
маслянистый – как всегда. Особо не тянет, но перспектива стоять у
плиты дома не вдохновляет. В голове уже свербит: заварю мятный чай,
откинусь в кресле… а до этого надо бы поесть. Готовить – точно не
сегодня.
Разворачиваюсь, захожу внутрь.
Забегаловка знакомая, как старая куртка: всё на месте – пластик
на столах, облупившиеся стены, воняющий старыми специями
кондиционер, гудящий как дрон с похмелья. За стойкой – всё та же
тётка, Варра, с руками в перчатках и лицом, которому всё надоело
лет пятнадцать назад.
- Как обычно? – бурчит, даже не посмотрев.
- Только без острого, – киваю.
- Минут пять.
Сажусь у окна. Пластиковый стул как будто ниже стал – или сам
подрос. На автомате вытаскиваю мини-ком, гляжу на уведомления,
зеваю и гашу экран. За стеклом – улица, шум, беготня, мигающие
вывески. Ничего нового. Всё знакомо до последнего пятна на
тротуаре.
И тут взгляд цепляется за уголок помещения. Стеллаж у стены. Тот
самый, что под вывеской "Возьми – Прочти – Верни". Обменный. Обычно
– полный дешёвого ширпотреба, фантастики без фантазии и любовных
романов с одинаковыми обложками. Никогда не подходил.
Но сегодня – не знаю, почему – встал, подошёл.
Книги, как книги. Потёртые, обложки выцвели. Одна "Техноарена:
Возмездие рейдера", другая "Алхимия чувств" с полуобнажённым
красавцем на обложке… всё, как всегда.
И вдруг – вижу её.