А ужин всё ещё не принесли.
Наконец приносят мой ужин – тарелка риса с тушёным мясом и
острым соусом, ведь просил же, но кто бы меня слушал, бокал с
чем-то вроде кисловатого сока. Стандартно для забегаловки, сносно,
вполне по местным меркам. Варра подмигивает из-за стойки – мол,
ешь, пока горячее, потом жаловаться поздно будет.
Сажусь. Книга – всё там же, на краю стола. Не шевелится, не
светится, не испускает зловещего фиолетового тумана. Просто лежит.
Пыльная, старая, тяжёлая. Но ощущение, будто вижу её только я, не
проходит. Ни один посетитель даже не бросил в её сторону взгляда. И
Варра, убирая посуду со стола рядом, будто её вообще не
заметила.
Словно она моё. Только моё.
Чёрт. Да быть такого не может. Это же гримуар, по всем
признакам. А гримуары – они не валяются на полках обменных
библиотек при забегаловках с жирными скатертями. Они появляются
целенаправленно. Для кого-то. С причиной.
А для меня? Я кто? Мастер-ремонтник. Попаданец без дара, без
особых надежд, без зова судьбы. Чиню технику, пью мятный чай, сплю
в мастерской под гул трансформатора, частенько. Ни пророчеств, ни
миссий, ни снов о величии. Вообще ничего!
Если это и правда гримуар – он может изменить всё. Даже у того,
кто не способен к магии, он способен включить это самое "способен".
Хотя, если быть точно, сила эта заёмная и связана как раз с ним, но
для внешнего наблюдателя хрен редьки не слаще. Читал. Все читали.
Даже здесь также про это писали. У нас это была чистая фантастика,
а здесь….
Но что же такого сделал, что "он" оказался у меня?
Или это ошибка? Или ловушка? Или…. Да блин!!!
Ладно. Сперва поем. Никогда не стоит делать судьбоносные выводы
на голодный желудок. На сытый как-то и судьба воспринимается
спокойнее.
Прошла неделя. За окном всё тот же приглушённый шум улицы,
пахнет дождём и пылью. А в мастерской… всё почти, как всегда. Почти
– потому что теперь на моём рабочем столе, среди проводов,
шестерёнок и обгоревших микросхем, лежит она.
Книга.
Неизменный спутник, с которым теперь не расстаюсь. Будто бы
забрал домой ураган в кожаном переплёте и теперь просто… живу с
ним. Не шевелится, не дышит, не светится – но присутствие у неё
очень ощутимое. И это ощущение не покидает меня ни днём, ни ночью.
Даже когда книга лежит молча и спокойно, будто мёртвая, – она есть.
Она здесь.