Нижняя полка, сдавлена тонкими брошюрками, как будто случайно
затесалась в этой серости. Огромный фолиант. Потрёпанный переплёт,
тёмная кожа, без названия. Корешок треснувший, края страниц темнее,
чем весь остальной стеллаж. На фоне остального хлама – как
антиквариат в магазине китайских игрушек.
Наклоняюсь, вытаскиваю.
Тяжёлый. Настоящий. Не подделка под старину. Обложка мягкая от
времени, пахнет пылью и кожей. Открываю – страницы пожелтели, шрифт
плотный, старый, но разборчивый. Странные схемы между текстом – то
ли чертежи, то ли диаграммы. Не магия, не техника – нечто
другое.
Пальцы перебирают страницы сами собой.
В голове – пусто. Просто интересно. Чёрт с ним, с ужином, всё
равно подождать надо. Сажусь обратно, ставлю книгу на колени и
начинаю читать.
И на минуту забываю, где я.
На одной из страниц – иллюстрация. Чёткая, прорисованная до
мелочей. На меня смотрит крайне красивая девушка в одежде
горничной. Не вульгарной – скорее классической, с кружевным
передником, аккуратной причёской и огромными глазами. Реалистичная.
Слишком. Как будто она не нарисована, а сфотографирована, хотя
бумага явно старинная, а краски – выцветшие.
Моргнул. Девушка… подмигнула.
- Да ну на!
От неожиданности откинулся на спинку, как будто меня ударили
током, и резко захлопнул книгу. Сердце ухнуло в пятки. Тепло
обложки, словно живая. Края страниц звякнули в пальцах. Ладони чуть
дрожат.
Оглядываюсь. Всё спокойно. Варра что-то помешивает в кастрюле.
Те же охранники болтают у своего стола. Вентилятор гудит. За окном
кто-то спорит с продавцом на углу. Весь мир – как всегда тих и
спокоен.
Но ведь видел же. Точно видел! Она двигалась.
Глубоко вдыхаю. Может, устал. Глюкануло. Фантазия, перегруз. Всё
может быть – особенно если сутки пялишься в микросхемы.
Пальцы сжимают корешок книги. Мягкий, поношенный, тёплый. Не
может быть. Или… может?
Гримуар.
Слово всплывает само. Не отсюда. Не из мира логики и ремонта, а
откуда-то из тех книг, что читаешь, не всерьёз. Гримуары в них –
древние, опасные, живые. Их видит только владелец. Остальным – пыль
и пустые страницы.
Но это же бред, да? Чистейший, книжный, глупый бред. У нас таких
вещей не бывает.
Хотя…
Я снова глянул на книгу. Она лежит на столе, спокойная.
Безмолвная. Но чувствуется – смотрит. Да блин, как так-то?!