Голова противника дёрнулась, он осел. Второй. Живой. До
последнего. Но мёртвый.
- Остался один! – выдохнул я.
Третий молчал. Он смотрел. Потом шагнул. И мы оба поняли – в
рукопашной нам его не взять. Не так, как было. Он был быстрее. И
ждал.
- Уходим! – сказал Шестой, рванув меня за плечо.
Позади – сдвинулась панель. Новый проход. Кто-то активировал
его. Может перегрузка, может мы сами – при ударе по элементам
управления.
Неважно.
Мы метнулись в тоннель. Последний противник не гнался. Он стоял.
Смотрел. Вряд ли из жалости. Скорее – как охотник, у которого
добыча ушла в чащу и которую придётся догонять. Куда мы денемся с
подводной лодки-то? А космический корабль по сути она и есть.
Проход оказался длинным. Коридор с закруглёнными стенами,
белёсый свет от скрытых панелей, вибрация под ногами. Тело корабля
– жилое, но сейчас — словно приоткрывшее свою вену. Мы почти
ползли. Спиной к спине.
- Ты как? – спросил, скользнув взглядом на интерфейс
Шестого.
- Кровотечение. Жив. До следующей драки – точно.
Промолчал в ответ.
- Слушай, командир… – начал он, потом сплюнул кровь в шлем. –
Это были не дроны. Это… такие же, как мы. Живые. В броне.
Умные.
- Не совсем. Последний был киборгом.
Шли мы долго. Коридор не менялся – ни цвета, ни формы, ни
освещения. Те же белёсые панели, ровный, мягкий свет из потолка,
будто через ткань, и тишина, в которой всё громче звучало
собственное дыхание, шаги, потрескивание брони и моё сердце. Или не
сердце – может, что-то глубже. И он нас уводил в неизвестность,
куда-то далеко в сторону от нашей первоначальной цели.
Мы шли спина к спине. Не из красивого жеста – из необходимости.
После того, что мы только что пережили, уже не был уверен, что
вообще дойду куда-то. Сначала шаг, потом второй. Тело шло. Мысли –
нет.
Шестой слегка хромал. Его нога – та, в которую воткнули штык –
не гнулась как надо. Но он держался. Мы все так учились: пока
можешь идти, иди. Пока можешь стрелять – стреляй. А если не можешь
– прикрой, чтобы мог другой. И вот сейчас – прикрывал его. Или он
меня. Уже не важно.
- Слышишь? – спросил он.
Остановился. Прислушался. Нет – ничего. Только собственное
сердцебиение. Звук дыхания в шлеме.
Впереди. Тихо. Будто… шаги. Но не бег.
Он был прав. Что-то было. Почти неуловимое. Как будто кто-то
шёл, не торопясь. Не стуча по полу – скорее, словно касаясь его.
Или, может, шаги не отражались так, как должны? Впрочем, кому в
голову приходит слово "должны", когда ты уже теряешь счёт убитым из
своей команды?