Библиотека легко проглатывала час за часом тоскливых дней, унося мысли далеко, позволяя писателю чувствовать себя к вечеру уставшим и хорошо поработавшим.
Он уже собирался придвинуть стремянку к полкам, нагрузить десяток томов, выбранных случайно (как считал сам писатель — интуитивно), и закопаться в материалы, несомненно, очень важные и нужные для его будущего романа, как вдруг…
— Апчхи! Фрр! А-а-а-апчхи!! — с верхней полки послышалось тонкое чихание, погромче кошачьего. Впрочем, кошачьих и собачьих в этой квартире отродясь не обитало.
Писатель изумлённо повернулся на звук, поднял глаза и увидел…
Небольшая, сверкающая при каждом движении женская фигурка, в воздушном ярко-голубом платье, с развевающимися, буквально золотыми, сияющими волосами, по воздуху продвигалась вдоль полок. Она трепетала прозрачными стрекозиными крылышками и остервенело размахивала крошечной метёлкой, разгоняя пыль с книжных корешков.
— Простите, что происходит? — настороженно спросил писатель, с одной стороны боясь, что сверкающая галлюцинация будет продолжаться, что, разумеется, мало что хорошего говорит о его здоровье, но ещё больше боясь, что от его голоса она исчезнет.
Это что, фея? ФЕЯ?!
— Апчхи! Какая гадость! Пшихфф, — фыркнула она и обернулась. — Разумеется, я ваша фея. Вызывали? Давайте знакомиться. Не удивляйтесь, у меня аллергия на бумажную пыль. Особенно архивную и библиотечную! Апчхи! Ненавижу… Какое счастье, что прогресс подарил нам электронные копии документов, так что и ваш отсталый народец наконец научился избавляться от пыли. Хотя бы таким образом… Ещё у меня аллергия на лень, и прочее человеческое симбурдэ, которого я не терплю в своих подопечных. Мы сработаемся! Ну-с… Зачем звали?
— В смысле?.. — опешил писатель. — А что такое «симбурдэ»?
— Симуляция бурной деятельности, — чётко ответила фея. — Профессиональный сленг фейри-менеджеров. Бурно текущий процесс, не дающий определенного результата. К сожалению, люди совершенно непрофессионально пользуются этим навыком, саботируя настоящую работу. Вот вы… сколько часов просидели в этом пыльном склепе? А сколько страниц написали на основании прочитанных материалов?
— Я… собственно, — писатель засмущался. — Так вы — моя муза! Вы прилетели мне помочь? Мне это снится? Или тут стоит скрытая камера? Проектор! Вы — не галлюцинация, вы киноиллюзия?