Что значим мы в ней,
сходу вызнай!
Природа мимо нас идёт
как ей задумано, капризный
наш норов не беря в расчёт.
Она берёт своё в потребе
и отдаёт, за что взяла,
не мы её, она нас терпит
сгорая осенью дотла.
* * *
Огонь загородительный
обид не трать в себе,
он отметёт губительно
твой праведный успех.
Назло, мстя и свирепствуя,
душа найдёт надлом.
Есть в мире сила крестная —
отмщение за зло.
И слово, что воробышком
сорвётся невзначай,
вернётся, как хворобушка,
чтоб рубануть сплеча.
Живи, весь век кумекая
как обойти Содом…
Есть в мире сила некая —
за зло платить добром.
* * *
Случай выпал родиться,
быть на этой земле
человеком, не птицей,
но о том не жалей.
Крыльев Бог всуе не дал;
только как не взгляни,
у души где-то в недрах
всё равно есть они.
Их найти и расправить
должен каждый в себе,
воспарив мыслью к славе
под небесный пробел.
Всем присуще нам свойство
стать, как славный Икар,
отличиться геройством —
от рождения дар.
Пусть сочтётся за пафос
эта речь. Хуже – ныть!
Пешим быть, словно страус,
тучной курицей быть.
Растреножьте усилья, —
через тучи – на свет!
Да несут ввысь вас крылья,
как без них жить, поэт!
* * *
Да, полон мир несовпадений,
но откровеньем иногда
к нам ласточка влетает в сени
и ток стыкует провода.
Любви ни возраст и ни сроки
не в счёт; есть право у души
слагать до судных дней эклоги
на равных с вечным правом: жить.
И осенью вдруг распускают
цвет вишни пуще, чем в весну,
пусть им ветра с широт Биская
грозят расправой за вину.
Разбросаны, как половинки
одной судьбы, одной зари,
мы, словно Кай, сдвигаем льдинки,
чтоб слово «вечность» сотворить.
* * *
Пришла пора быть горьким
как рябина
перед осенним холодом зари,
со счёта сбившись века серпантина,
что не сбылось, о том не говорить.
Пришла пора ответствовать за Дело,
за Слово дань отплачена давно.
Оно когда-то зубом отболело,
с годами стало крепче, как вино.
Ночами пусть названья
дальних станций
зовут мечтою, как заветный приз,
пришла пора таким
как есть считаться,
не до показов мод,
не до харизм…
Разлетается муть, и глухой чернозём
ночи кажется мозгом Софии.
Мы когда-нибудь все в эту лузу уйдём,
как шары под ударами кия.
Вот и время писать мемуары, Года!
Я доверю бумаге наследство,
если много горланишь, гори, мол, звезда,
значит вечная ночь не по сердцу.
И с глотком ли спиртного, с надсадою ли,
где глумились в степях наших гунны,