Игнат оборачивается и смотрит на меня. Без слов. Только короткий кивок в сторону авто и резкое:
— В машину.
Я замираю. Внутри всё сжимается.
В голове молнией вспыхивает мысль просто дать дёру. Но… куда? Через дворы? В темноту?
Глупо, конечно, я понимаю. Просто паника и нервы шалят.
Это ведь Игнат. Он найдёт. Достанет из-под земли — сам так сказал. И будет в десять раз хуже.
Я почти не дышу, когда подхожу. Сажусь на переднее сиденье. Он захлопывает за мной дверь с глухим звуком, от которого я непроизвольно вздрагиваю. Потом обходит машину и садится за руль. Запускает двигатель.
Машина выезжает с места мягко и плавно, без рывков.
Касьянов молчит. В салоне слышно только, как шуршат шины по асфальту. Я вжимаюсь в сиденье, вцепившись побелевшими пальцами в ремень. Не потому что боюсь аварии. Потому что он рядом.
Краем глаза смотрю на него. Профиль строгий. Челюсть сведена. Руки на руле — сильные, напряжённые. Вены выпирают, искажая абстракцию татуировок. Взгляд прямо вперёд. Неотрывно.
И, блин, он выглядит чертовски красиво. Опасно. Не как человек — как что-то древнее, дикое. Демон. Тот, кто может сожрать тебя целиком.
Именно таким я увидела его впервые. Именно таким он и остался. Хотя нет — он стал хуже. Он ведь только что готов был пристрелить человека. Что, в общем-то, для него не впервые.
А тот, другой Игнат, возможно, никогда и не существовал. Это я его себе придумала. Столько раз рисовала его, что впечатления смазались, и я взяла не те краски. И влюбилась в созданный мною самой образ, который разбился о жестокую правду.
Потому что если это не так, если в нём действительно был свет, если я не ошиблась, то где он? Хотя бы толика? Тогда, получается, зло победило добро. А это неправильная сказка.
По плечам бежит неприятный холодок и внезапно внутри колет… чувство вины.
А что если я могла бы удержать его от падения в эту бездну?
Нет-нет!
Я не могла иначе. Не могла! Быть рядом с человеком, убившим моего отца я не могла по доброй воле. И не буду.
Но, кажется, Игната моя добрая воля совсем и не интересует.
— Куда мы едем? — спрашиваю, когда не выдерживаю молчания.
— Ко мне, — отвечает коротко, не глядя на меня.
— Мне… мне нужно домой, — говорю быстро. — У меня там кошка. Завтра работа. Уроки. Дети ждут…
Он не реагирует.
— Игнат… пожалуйста. Это моя работа. Моя жизнь. Я не могу просто взять и исчезнуть. Там дети, мои ученики, у меня группы, младшие классы, я… я вообще-то…