Ему возможно лишь служить,
Рождать в исканьях… жить не «всуе»…
Творить… вот это значит жить.
Талант жесток, и выбирая
Покой, забвенье, быта власть,
Мы вдохновение теряем,
Нам просто нечего сказать.
Мы сами и не замечаем,
Как власть над нами дней пустых
Нас изнутри опустошает,
Как мы становимся мертвы.
Мертвы нутром, душою, духом…
Не испытать… не пожелать…
Влачат свой век живые трупы,
Им не любить, и не страдать,
Не отвергать им, не стремиться,
Не петь, охваченным тоской,
Как смерть души в ней воцарился
Один лишь благостный покой.
Как будто нет простой печали —
Проходит жизнь и ближе смерть,
Жить – будто жизнь не замечая,
Будто не страшно умереть.
Живешь – страдай… терзайся… мысли…
Стремись… душой не онемей…
Ужасна смерть, но смерть при жизни
Еще ужасней и страшней.
Откуда ж взяться вдохновенью?
Живи нутром, открытым будь
Неповторимому мгновенью —
Глядишь, напишешь что-нибудь.
Вместе с задумием о жизни,
Бурленьем духа и души,
В постылой будничной трясине
Мы губим то, чем пишем мы.
Привычка к будням – омертвенье,
В ней гибель духа и любви,
В ней безразличие к мгновеньям
Бесценным жизни и пути.
Покорность грех, и тут загадка —
Мы «богом» приговорены
К абсурду жизни, тот же «бог в нас»
Восстать велит против судьбы.
Таков закон – то заставляет
Нас отрицать, искать, страдать,
Что «богом в нас» мы называем,
В чем наша подлинная стать.
Проклятье – разум и свобода,
Проклятие – любовь и совесть,
И в человечности – не благо,
А испытание и горечь.
Но что за странная загадка,
В чем смысл ее, стремлюсь понять я —
Узнать свободу как страданье,
А человечность – как проклятье?
Таков уж путь наш в мире этом,
Нам не понять его вовек —
Не стать не можешь человеком,
И проклят тем, что человек.
Тут и соблазн, и испытанье —
Не всякий путь готов принять,
Себе мы часто изменяем
Из нежелания страдать.
Когда покорно принимаем
Удел наш в быте, его рок,
Мы против жизни преступаем,
Против любви, свершаем зло,
Мы святость жизни оскверняем,
Что в буднях попрана и так,
Покорность – грех, отупеваем
Мы духом в будничных грехах,
Любовь в нас к жизни умирает
Вместе с готовностью страдать
И, ценность жизни понимая,
Проклятье будней отрицать.
Против него свобода, совесть,
Пред жизнью трепет, к ней любовь
Восстать нас тянут… в этом может
Достоинства последний взлет,
И с этим взлетом вдохновенье
Приходит в тягостные дни…
Нет, друг мой –