Ветер несёт над землею печную тяжелую копоть.
Сколько веков на брусчатке она оседала?!
В городе этом мы жили несчастью в угоду —
так белокрыльник хиреет на топком болоте.
Тут же погода – насмешка над всякой погодой,
а потому только дождь днём и ночью молотит.
Ты уж прости, что твои обманул ожиданья.
Я – не нарочно. Я тоже об этом жалею.
Я — как тот город, туманной закутанный далью,
как никуда не ведущая больше аллея.
* * *
Я взглядом тебя провожаю:
идешь, за собою маня, —
чужая, такая чужая,
что больше уже не моя.
Зачем мы с тобой разминулись,
зачем примирились с судьбой?
Всё тянется, не повинуясь,
рука моя вслед за тобой.
И ты… Ты совсем не такая:
идешь, без греха на душе,
не требуя, не потакая
и даже не плача уже.
* * *
Порывистый ветер приносит туман и дожди,
весна, словно доктор, болезнь застарелую лечит.
И лучше забыть и не верить, прошу я, не жди,
забудь всё плохое, так будет, наверное, легче.
И выйди на взморье. Там хлещет волна через пляж
И, гальку швыряя, мычит с непокорностью бычьей.
И розовых чаек рискован порой пилотаж,
когда над волною несутся они за добычей.
Вот так же и ты заарканить хотела мечту,
да только не вышло: любви отступило цунами.
Ты даже не знала, что я это перерасту —
так пень иногда обрастает по-новой ветвями…
* * *
Жги огнём, на кусочки режь —
не забыть тот день, что далёк:
лётного поля бетонную плешь,
скучающий самолёт.
.
Снег тебе серебрил висок,
ты стояла, волнуясь слегка —
тоненький вьющийся стебелёк
сорванного цветка.
Ветер позёмку в лицо кидал,
слабый гасил дымок,
а я улетал в навсегда, в никуда,
и было мне невдомёк,
что если б я слышал твои слова,
чувствовал бег беды,
я бы тогда билет разорвал
и не исчез, как дым.
Я бы не выбрал сырой замес
серых и пресных дней,
чтобы остаться в этой зиме
снегом беды моей.
* * *
Струйки дождя из небесного вымени…
Хоть бы они, гомоня,
мне помогли у Всевышнего вымолить
лёгкую смерть для меня.
Так нагрешил я, что пахнет и вышкою,
как ни крути, ни порхай,
и поведёт, в исполнительстве вышколен,
к плахе меня вертухай.
Ждёт не дождётся безглазая карлица
с острым двуручным мечом…
Жаль, что не дали мне честно покаяться,
если и было мне в чём.
Но не грусти, дождь окно твоё вымоет
и заплутает в плюще…
Здравствуй, далёкая! Здравствуй, любимая!
Это – я в мокром плаще.
Вспомнишь меня лишь когда-то при случае,
одолевает ли грусть?
Ждёшь ли по-прежнему? Веришь ли в лучшее —