- Хави, спину подстрахуй, - негромко бросаю я напарнику через
плечо и неспешно направляюсь к баррикаде из перевернутых столов.
Пола пиджака уже отброшена, не увидеть мой жетон детектива сейчас
может только слепой.
- Так, джентльмены, брэк! И весовые категории и вас разные, и
заведение это для поединков не предназначено! Полиция, старший
детектив Райан. Предлагаю присутствующим прекратить противоправные
деяния и покинуть помещение. Пока предлагаю по-хорошему. Совместно
оплатите ущерб заведению, покроете лечение пострадавших и заплатите
штраф за нарушение общественного порядка. И на этом все.
- Da hren-to tam!
А, вот и зачинщик нашелся. Этот среднего роста, но крепкий,
плечистый молодой мужик с голубыми глазами и соломенной шевелюрой
тут явно за старшего.
- Повторяю, пока все можно уладить миром и ограничиться штрафом.
Дальше будет хуже.
- Na hren idi! – снова невежливо по-русски отвечает
мне он, а потом продолжает уже по-английски пусть и с сильным
акцентом. - Эти клоуны с Пятой по-любому не правы: и начали первые,
и стол с выпивкой перевернули… Вот они пусть за все и платят!
Стоящие у него за спиной плечом к плечу, будто спартанцы в
Фермопилах, «дойчи» поддерживают слова своего предводителя
негромким, но дружным и весьма грозным гулом. Рожи у всех –
решительней некуда, кулаки крепко сжаты… Да уж, вот тебе и
законопослушные…
- Второй и последний раз предлагаю…
- Otvali, svin’ya legavaya! – так, в пьяном голосе теперь
слышна неприкрытая агрессия.
Плохо дело, пора это все быстро заканчивать. Пока они по-новой
не завелись и натворили каких-нибудь глупостей вроде сопротивления
полиции. Стрелять в этих поддатых работяг мне совершенно не
хочется… Соображать нужно быстро… И тут русский заводила удачно
разворачивается ко мне правым боком и в прорехе на половину
оторванного рукава спецовки мелькает весьма характерное и хорошо
мне знакомое армейское тату. Решение приходит спонтанное, но,
думаю, в данной ситуации - самое верное.
- Botalo podvyazhi! – едва не забуксовав с отвычки на этом
совершенно ужасном русском звуке «жи», рявкаю я на него. – Salaga,
mlya!
Пока русский, выпучив в пьяном изумлении глаза, переваривает
услышанное, я достаю из кармана связку ключей в ключнице из
коричневой кожи и демонстрирую ему… Нет, не ключницу, понятное
дело, этот древний подарок Вики ему вряд ли интересен… А вот
примерно полуторафутовой длины неширокая матерчатая лента, с косо
обрезанными кончиками, которую я вместо цепочки для ключницы
использую… Пьяный не пьяный, а бывший военнослужащий Десантных
войск российской армии просто не может не узнать этот предмет.
Обязан знать, иначе не десантник он, а крыса тыловая, втихаря себе
крутое тату сделавшая. А с тыловой крысой я уж как-нибудь
справлюсь.