Помню, как в школе мне пришлось принять участие в спектакле
«Маленький принц». Я тогда был тоже в седьмом классе, как и Чика
сейчас, хотя учились уже по одиннадцать лет. По пьесе играл
пьяницу. Совсем небольшая роль. Нужно было задумчиво стоять перед
рядами бутылок и отвечать на идиотские вопросы маленького принца,
которого изображала моя тайная страсть - Ленка Пузырёва. Из-за неё
я и согласился тогда на это позорище, но сил моральных не
рассчитал. Мало того, что со страху забыл все слова и мычал что-то
невразумительное, так еще и громко пукнул. Актовый зал стонал от
смеха. Ленка сожгла меня ненавидящим взглядом. А я тогда осознал,
что никогда не стать мне артистом.
Леший меня как-то высмотрел и зашел за мной.
- Слышь, Слав. Ты что, всю школу созвал? Договаривались же, что
только своих приведешь, - укорил комсорга.
- Не боись, пацан. Парни мои простые, понятливые, - радостно
оскалился в ответ Леший, - Если не понравится твое искусство, то не
сильно побьют.
Народу в холле собралось человек под тридцать. Тут были, в
основном, его однокашники, и кое-то из девятых и восьмых. Наш,
седьмой уровень представляли только я и Змей. Рояль стоял на
подиуме, но вряд ли он мне мог понадобиться. А вот табуретка перед
ним вполне. Друзья Лешего притащили гитары, целых три. Я выбрал
шестиструнку подстроеную, чтобы не заморачиваться и не терять
время. Стал выбираться на этот злосчастный подиум и растянулся,
зацепившись ватной ногой за край. Чуть инструмент не угрохал.
Разозлившись, с размаху бросил свой тощий зад на табурет и не
удержал гримасу боли. Многие захихикали. К великому своему
огорчению заметил среди школярских рож девичьи личики. Немного, но
все же… Это меня сильно обеспокоило, потому что некоторые
композиции нельзя назвать безупречными. Хотел было высказать
Лешему, то тогда пришлось бы вновь спуститься с подиума. Не
рискнул, однако.
Как же это нервирует, когда много глаз одновременно пялятся на
твою рожу. И еще задница болит. В подвале все же проще, когда все
вместе сидим.
- Кто будет конферансье? – криво пошутил, поздно поймав себя на
мысли, что Чике такие слова не соответствуют.
- Я, я! – выскочил Вовка.
Надо же, какая культурная шпана подрастает в подмосковных
трущобах. Хотя, Голубые Огоньки все вроде бы смотрят.
- Ну, тогда объяви какую-нибудь песню, - попросил его.