– И всю дорогу всматривался в конец Чистого, как грифон, выслеживающий добычу, – подтвердила мои догадки Юлька. – А когда этот старик показался, сразу юркнул во-он за ту кучу.
– А призраком мы его назвали потому, что он был какой-то странный! Весь забинтованный, как Человек-невидимка, и одет так же… Длинное пальто черное, которое болталось на нем, как на макаронине, и шляпа, нахлобученная по самый нос, – встряла снова Маринка. – Ни дать ни взять призрак! Ой, да, я забыла! Погода пасмурная, а он в темных очках! Представляешь?
– Да уж, – согласилась я с тем, что манера одеваться у убийцы весьма странная. Впрочем, может быть, он не хотел быть узнанным?
– Ну вот! Старик торопился, но почему-то, увидев этого козла, приостановился и прищурился. Стал к нему приглядываться, будто никак не может его вспомнить. Потом словно вспомнил и нахмурился. Тогда он как заорет: «Что ты тут делаешь?» А этот козел ничего не ответил, только достал пистолет и выстрелил.
– Нет, ответил, – возразила Юлька. – Ты просто не расслышала. Он сказал: «Извини, пожалуйста».
– Что? – не поняла я.
– «Извини, пожалуйста», – повторила Юлька. – Я стояла рядом с окном и все слышала. А тут старик начал валиться на мусор, с таким удивленным лицом, и по пальту у него…
– По пальто, – поправила Маринка.
– Какая разница! – отмахнулась Юлька. – Главное, что у него по пальту расползлась кровь… Вот! И тут Дашка завизжала, и я оттащила ее от окна.
– А он уставился на окно. Потом подошел и присел на корточки. Начал всматриваться, но мы притаились и боялись вздохнуть. Он поприсматривался, потом понял, что ему пора смываться, и поднялся. Я только видела, что он отряхнул колени. Страшно было, я чуть не описалась!
– От этих подробностей ты всех нас могла бы избавить, – немного высокомерно заявила Юлька.
– Слушай, а эту свою извинительную фразу он произнес до или после выстрела?
– До, – авторитетно сказала Юлька.
– То есть как бы попросил прощения за то, что сейчас сделает. Ничего себе, убийца! Сама изысканность и вежливость получается!
Я задумалась.
Почему-то вспомнился распахнутый том Шекспира.
Неужто не придет?
Нет, помер он и погребен.
И за тобой черед, —
тихонько напела я песенку безумной Офелии, смотря в окно.
– Что это за песня? – спросила Маринка.
– Шекспир, – вздохнула я. – Каким-то непонятным образом он пытается все связать в одну цепочку, но я совершенно не могу понять, какого черта в мою голову приходят эти мысли!