Только выпито небо до дна,
На плечах золотые косы,
Это жизнь моя песней была,
Разливаясь в ручьях белёсых.
Под высоким и синим небом,
Цвету белому вопреки,
Кем бы ты в этой жизни не был,
Белым цветом себя назови.
***
Вернись, а как?
***
Жалеть о прошлом не хотела,
Но только иногда смотрела,
Куда ушли мои года,
Как в реченьку судьбы вода.
Жалеть о прошлом будет поздно,
Не надо всё принять серьёзно,
А только стоит оглянуться,
И годы прошлые вернутся.
Пришли, стоят за рядом ряд,
Что предлагают: рай иль ад?
Но так со мною и живут,
И никогда не предают.
Простите, прошлые года,
Что не всегда легка была.
***
Весенняя фантазия.
Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!»
А. Ахматова.
Приходит март – весенний первый месяц,
И, как – то вдруг, становится легко.
И чувствую себя, как в недовесе,
А небо, как – то слишком высоко.
Наверно, не хватает витаминов,
Или другой, полезной мне еды,
А может, слишком мало альбумина,
И чересчур, вокруг, полно воды,
Я чувствую, зимою похудела,
И, невесомая, иду по льдам,
Тогда, когда физическое тело,
Не соответствует врачебным паспортам.
Не надо быстро таять так – Снегурка!
Зима не вечна, а весна тебя спасёт,
И пусть твоя красивая фигурка,
Не превратится в бесполезный лёд.
Ты обернёшься новой акварелью,
Весенней девушкой, сплетая свой венок,
И, зачаруясь, звуками свирели,
Начнёшь сначала свой весенний диалог.
***
***
Из настоящего на прошлое смотрю,
И понимаю, – я не здесь, а там,
Там вижу восходящую зарю,
И возвращаюсь к пройденным мечтам.
Пусть там она останется, – душа,
Ей легче будет выжить среди «новы»,
И я, закрыв глаза, и не спеша,
Всё вспоминаю, что так близко и знакомо.
Так и останется навек со мной,
Тот прошлый век, как непреклонная натура,
С его любовью, жизнью и борьбой,
И не продлившейся по жизни увертюрой.
***
Вижу свет впереди.
***
Я живу, но ничуть не устала,
От прошедших и мелких обид,
Всё равно этой жизни мне мало,
Всё равно каждый день мне открыт.
И не надо беречь мои нервы,
Говорить, что наряд мне к лицу,
Я ведь знаю, что те, кто первые,
Никогда меня не спасут.
Я ведь знаю, душа подгадает,
И найдёт себе счастье в пути,
Или в осени тонкого края,
Или в том, до чего не дойти.
Я ведь знаю, тревоги банальны,
Всё равно разорят мою жизнь,
И не надо быть чашей хрустальной,
Ты на тонком краю удержись.
Там, где ветер прощает обиды,