Добрынин зашлепал губами и стал вяло отталкиваться руками.
– Сла-а-ава, подъем! Дай нашатырь, Лар.
– Соски бы ему вывернуть…
– Так встанет. Давай, мужик, нюхай. Нюхай-нюхай.
– М-м-м-м-м-м-м-ы-ы-ы-ааа.
– Едкая, да? Ну, давай еще разок.
– Ы-ы-ы-м-м-ммм.
– И я о том же. Па-а-аберегись!
Разбрасывая сопли, Добрынин чихнул. Потом еще, потом разошелся. Утих, очухался, размазал по лицу рукавом. Попытался подняться. Северов присел перед ним на корточки.
– Вставай, родной, поедем «Овацию» получать.
– Ш-ш-ы-ы-ш-ы-то?
– Поднимайся, говорю, изумление. Синий туман, мля.
– И-и-д-д-и на х…
– Открой дверь, Ларис.
Веня ухватил Добрынина за воротник, отчего тот сразу утонул лицом во вздыбившемся свитере, и подтащил к «форду». Вдвоем с Бирюком они закинули его внутрь.
– Значит, так: лежать смирно, ничего руками не трогать. Шевельнешься – убью.
– Куда его?
– В Кузницу, куда ж еще?
Проспект Солидарности. Семнадцатая больница. Она же Александровская, она же бывшая Двадцать Пятого Октября, она же Кузница здоровья. Принимает нескончаемый поток занедуживших чуть ли не со всего правого берега. Все что ни есть пьяного, битого, обезножевшего, неподвижного, усеянного насекомыми, плевками и прилипшими окурками – все везется сюда и сваливается на многострадальный, испачканный грязью, кровью и прочими физиологическими жидкостями кафельный пол пьяной травмы.
Упившиеся подростки. Измазанные сукровицей работяги. Обложенные множеством пакетов бомжи. Хрипатые девушки в уродливых сапогах с ромбовидными, расплющенными, как суринамская жаба, носами. Лежащие ничком, сочащиеся мочой тела по углам. Испуганные лица случайных интеллигентов. И запах: стойкое, неповторимое, ни с чем не сравнимое амбре – помесь бомжатника с привокзальным сортиром…
Влекомый за шиворот, Слава Добрынин, дергая ножками, въехал в эту юдоль скорби. Сегодня здесь было людно.
– Да у вас тут аншлаг, как я погляжу.
– Задолбали, падлы! С утра перчаток не снимаю.
Зуля – сестричка, берущая кровь на этанол, – вгляделась во вновь прибывшего:
– Блин, опять он! Добрынин, ех, тебе что тут – дом отдыха?
– Что, завсегдатай?
– Да чуть ли не прописался уже, гоблин. С утра ж только выперли,… лядь, опять здесь! Что ему ставите?
– По полной: ЗЧМТ, СГМ[15], ушибленная теменной, общее переохлаждение, запах…
Подход правильный. Диагноз должен быть обширным, как диссертация. Иначе нельзя – всех, кто помер по недосмотру в приемном, повесят на нас. Патанатом правит бал – документация старательно переписывается, и нам, сирым, спасение только одно: гипердиагноз. Потому нас в приемниках и не любят. Площадно ругаясь, открывают и закрывают истории, тонкие, как дела НКВД, а упившиеся тела стаскивают в тигрятник. Забросят внутрь, – спи, чмо болотное! – лязгнут решеткой, и до утра. В сортир, естественно, не выпускают, потому и прет оттуда, словно от свиновоза, и такое порой рыло высунется – не захочешь, шарахнешься.