В следующем телефонном разговоре мать призналась мне, что, когда ходила на массаж в больницу (у нее какие-то боли), мечтала остаться там подольше. «Я бы там даже пожила!» Зачем ей там жить? Я не понимал этого, и меня снова испугал ее голос.
Я оттягивал приезд. А приехав и узнав, рыдал в больнице минут пять не переставая. Тетя Галя, ее старшая сестра, сама врач, вылетела из кабинета врача и выкрикнула: «Все, у нее самое плохое, что может быть… Надо готовиться к худшему!» К какому худшему? К чему худшему? Потом мать медленно вышла из того же кабинета, я уже был в слезах. «Вот дурачок! Чего ты плачешь? Я ведь пожила все-таки!». И опять эта ее интонация. «Прошу тебя, не говори так! Я не вынесу этого». Когда мы ехали на такси домой, мозаика сложилась. Я понял наконец, к чему были разговоры об усыплении Билли, нашего Билика, как его все называли. Но почему все стало так быстро лететь – минуты, часы, дни, словно их кто-то подгонял?
Пробыв неделю с матерью, я с тяжелым сердцем возвратился на работу, чтобы через неделю уехать надолго, до конца. Не успев ни влиться в коллектив, ни чего бы то ни было сделать, только показаться, я слетел с этой орбиты, пусть на время. Но от меня не так легко отделаться, я вернусь и начну сначала!
Вот я снова дома, электричка была быстрая. Мне показалось, матери даже понравилось, что ей стали уделять внимание. Ведь всю жизнь она беспокоилась о других.
Я сделал что-то поесть и спросил ее: «Мам, ты будешь это?» Она в ответ кивнула головой как затравленный зверек. Я закрыл лицо руками, чтобы скрыть отчаяние. Не надо ее расстраивать. Она была такая трогательная в этот момент. Я так любил этого маленького зверька, в которого она превратилась, мне так нравилось ухаживать за ней, быть ей полезным, даже мысль о том, что она беззащитна, наполняла сердце странной радостью, мучительной и горькой. Может, это и не радость даже, а какое-то другое чувство, которое я не мог объяснить. И никто не мешал нам говорить, общаться, делиться самым сокровенным. Отец, как всегда, спал, брат еще не приехал. Как же я по ней скучал все это время.
Одно я не мог понять: откуда матери удалось узнать, что с ней. Все в точности так, как она только что рассказала отцу. Ведь мы скрывали от нее, как могли. «Ха! Я, чай, грамотная!», – ответила она с горькой усмешкой. Потом, подойдя к стопке с книгами – теми книгами, что я привез ей – посмотрела на них и сказала, вздохнув: «Эх, сколько книг не прочитано! Жаль!» У меня ком за комом подкатывал. Плакать я уже больше не мог.