Почему-то снимать «видеоболталку» сложнее, чем готовить еду в прямом эфире.
Понимаю фуд-блогеров, они могут снять все видео заранее и «выкладывать» потом на канал по расписанию.
А вот «болтать» в прямом эфире гораздо сложнее, хотя и продумываешь темы заранее и даже текст пишешь отдельно, чтобы подглядывать потом.
На минуточку мне даже показалось, что язык перестал ворочаться. Как будто я стала немой и все слова распухли в горле.
Вспоминать – это как на байдарках плыть против течения. Быстро выбиваешься из сил, весла всё тяжелее и тяжелее, кажется, ещё чуть-чуть – и нырнёшь под воду. Разве что только какая-нибудь невидимая сила может помочь.
Йоля говорила, что в такие моменты надо подумать, что кому-то сейчас тяжелее, чем тебе. Намного больнее. Страшнее. Мучительнее.
Почему-то теперь я вспоминала и думала лишь о ней. О том, где она теперь. Насколько далеко? Где она ночует? Обнимает ли её кто-нибудь, когда страшно?
Не потерялись ли в пути Хугин и Мунин?
Нашлись ли те двенадцать братьев-воронов? Тех, о которых она писала в своих записках.
Узнали ли они друг друга? Столько лет прошло, столько зим. Да и правда ли, они эти вороны?
Одна только Йоля знает.
Глава 10. Йоля
(Всё ещё вороны)
Сажусь на мокрые ступеньки прямо под дверью. Вытягиваю ноги.
Ветер звенит стеклом вчерашнего солнца. В трещинах между стенами сквозняк.
Ёжусь.
– Ты ищешь кого-то здесь? – Человек в ковбойской шляпе выныривает откуда-то из темноты.
Пожимаю плечами.
Он садится рядом со мной, расстёгивает рваную куртку. На груди у него огромная фляга в форме сердца. Он снимает её, отвинчивает крышку и жадно пьёт, кашляя и утираясь грязным рукавом.
– Война не скоро закончится, ты ещё успеешь найти. – Прислоняется плечом.
Поля шляпы закрывают прорези глаз в маске.
– У тебя есть имя? – спрашивает вдруг. – Или ты тоже безымянная, как все вокруг?
Позолоченная маска с птичьим клювом съехала набок, обнажив худые серые щеки.
– А у тебя?
– У меня проще. Я солдат. Повезёт – убьют тут. Не повезёт – выберусь и опять начну жить обычной жизнью.
Он смеётся, толкает меня плечом.
– Не дрейфь! Мы доберёмся! Это ещё не самое плохое место.
Замок плавает уже где-то между облаков. Серые шпили то исчезают, то появляются на поверхности. От каменных часов на башне осталось лишь крошево. Ветер, набежав, перекатывает волны пыли.