— Чего? — не понял он дурачусь ли я, всерьёз ли. — Военсудпол?
Он тут причём?
— А я от них, — поясняю, не отрываясь от вторичного наполнения
рюмки чужим коньяком.
— Мне налей, — усаживаясь на место для посетителей,
распоряжается шеф. — Чего они от тебя хотели?
— Отца ищут, — пожимаю плечами и достаю из ящика вторую
стопку.
— Суки, — ругнулся Сергей. — Так чего он там такого написал, что
пыль поднялась?
— Да ничего, как я понял, — пододвинул ему наполненную почти до
края рюмку, — я не читал. Только то, что было в новостях. Но, зная
отца, могу сказать — если он о чём-то и говорил, то опираясь на
железные факты, аргументы и исторические аналогии. В целом — должно
было выглядеть сильно. Не любят они этого...
— Ясное дело, что не любят, — принял Сергей свой шот и,
почему-то, недоверчиво понюхал. — А от тебя чего хотели?
— Чтобы с отцом договорился. Мол, он им публичное признание в
том, что он всё это, по большей части, нафантазировал. Для эпатажа,
так сказать… А они его пожурят, если это можно так назвать, да
отпустят.
— Ты им веришь?
— Нет, конечно. Хотя, черт их разберёт...
— Да, уж, — как-то обречённо вздыхает Серёга и опрокидывает в
себя содержимое рюмки.
Я следую его примеру, и с минуту висит немая пауза, будто
тайм-аут, данный для осмысления услышанного, сказанного и даже
недосказанного…
— Наливай ещё! — решает разрядить обстановку мой школьный
товарищ. — Так, Сан Саныч у них?
— Не, а, — игриво крякаю, снова наполняя рюмки.
— А где же?
— Слинял! — заявляю с почти победной интонацией, мол, "Молоток
батя. Нагадил, да был таков…" — Видимо понял, что закроют его и
свиснул, по-тихому.
— А куда? — не унимается Сергей.
— Да откуда мне знать! — возмущаюсь непрекращающимся расспросам.
— Тебя, случаем, не эти скоты подослали? — киваю я на окно, за
которым, в моих шизофренических фантазиях, вполне мог дежурить
подосланный шпионить судполовец.
— Да пошёл ты! Он же мне как родной!
— Да, знаю я... — застыдился своих слов, пусть и сказанных почти
в шутку.
Мой отец, действительно, для Серёги почти как родной. Точнее,
вместо него... Родной отец Сергея погиб, когда нам с моим нынешним
шефом было всего-то по девять лет. В тот злосчастный день он,
вместе с Сан Санычем, вернулся из трёхдневной командировки на
Восток региона. Сдали аппаратуру, выпили по паре пива и разошлись
по домам. Мой отец дошёл, Серёгин — нет. Его сбила машина на
перекрёстке, почти у самого дома. Водитель скрылся, скорая ехала
неспешно. Умер он по дороге в больницу и, с тех самых пор, мы с
моим школьным товарищем стали проводить ещё больше времени вместе,
в том числе и втроём — я, Сергей и Сан Саныч. По сути, у меня
появился сводный брат.